Адресант.
barcelona; – please don't go
______________
«17 июня 2016.
Привет, моё маленькое чудо. Я безумно скучаю по тебе. Да, как-то неудобно начинать с этого разговор, но я, правда, хочу к тебе. Мне страшно от того, что я начинаю забывать, как ты выглядишь. Прости меня. Хотя, я уверен, что ты уже и забыл, что где-то существует маленький черноволосый мальчик, который до сих пор любит тебя. Любит так глупо и по-детски, но любит. Ты, наверное, не помнишь уже, как нам было хорошо. Мне было точно. Иногда мне снится тот самый тёплый плед в зелёную клетку под которым мы лежали и смотрели фильмы ужасов, поедая виноград. Да о чём я, мне вообще ты часто стал снится. Помню, как ты рассказывал, что я прихожу к тебе во снах. Говорил, что чувствуешь что-то тёплое, приятное. Примерно это же я чувствую сейчас. Наверное, тебе плохо приходится, когда до тебя доходит информация, как я в очередной раз расплакался, пытался вскрыть вены или наглотался таблеток. Мне очень жаль, хён. Я ещё маленький и глупый. Тебе, взрослому, меня не понять.
Хён, а ты знал, что ты моя первая любовь? Так оно и есть. Говорят, что первая любовь всегда отличается трагичностью и болью. Хён, я виню себя за то, что не любил никого раньше. Мне не хотелось, чтобы то, что между нами было, отличалось трагичностью и болью. Я очень скучаю по тебе.
Мне страшно, что уже многие моменты, связанные с тобой, я начинаю забывать. Да, я вроде бы хочу забыть, отпустить. Но в то же время мне этого не хочется. Я странный, хён. Как и ты.
Многие говорят, что мы похожи. Мне это нравится, хотя, думаю, ты бы разозлился, если бы узнал об этом. Прости, в этом виноват я. Ты слишком идеальный, мне слишком хочется быть похожим на тебя.
Хён, спасибо, что верил в меня, когда я был на дне. Я всё-таки смог вернуться в прежний режим. Я сдал математику и физику, которые мне никак не давались. Спасибо, что давал мне силы. Я не опустил руки только из-за тебя.
Говорят, что мне нужно тебя забыть и начать новую жизнь. А я говорю, что мне не хочется этого делать. Хён, я не хочу, чтобы ты был пыльным, забытым прошлым. Будь моим настоящим, будущим. Будь моим всем. Хотя, ты и так моё всё. Это как-то само получается.
Мне очень хочется верить, что это письмо дойдёт до тебя. Пусть это случится до того момента, как у меня получится добраться до тебя. Было бы круто сказать это тебе лично.
Жди меня, хён, я скоро приду.
Тэхёну из прошлого, от Чонгука из прошлого."
Свернув бумажку в аккуратный квадрат, Чон подошёл к балкону и взял в руки зажигалку. Когда он поджигал лист, его руки тряслись. Наблюдая, как всё написанное чернеет и рассыпается, Чонгук плакал. Огонь – являлся тем самым почтальоном, который должен был доставить данное письмо адресату. На тот свет.
19 июня 2016 год.
Чонгук лежал на больничной койке, держа за рукав халат Тэхёна (единственное, что он успел схватить из дома, когда к нему приехала скорая), который едва пах им. За несколько месяцев запах уже практически улетучился.
— Чонгук, смотри на меня, - кричала женщина в больничном халате, ударяя парня по мокрым щекам.
— Мы теряем его, – говорил усатый мужчина, разглядывая пищащий прибор.
— Я... должен проверить... – глотая ртом воздух шептал Чонгук. — Дошло ли... письмо... - закрывая покрасневшие от слёз глаза и с улыбкой на лице, адресант отправился к адресату лично.