Сборник Драбблов

Боль, которая сдавливает грудную клетку и которую, кажется, нельзя ничем заглушить. Ты хочешь просто исчезнуть из этого мира, чтобы ничего не чувствовать, чтобы не видеть этого. Сначала ты пытаешься отрицать все происходящее, но потом понимаешь, что это бесполезно...

Это кошмар, который происходит в реальности. От него невозможноубежать. Ты навсегда останешься с ним, а он всегда будет с тобой, ты никогда не почувствуешь его отсутствия.

Перед глазами до сих пор мелькает тот страшный образ, из-за которого по щекам текут слезы. Первую минуту ты вытираешь их рукавом, который стал уже насквозь мокрым, но вскоре ты перестаешь это делать, полностью отдаваясь эмоциям.

С уст срывается пронзительный крик, который заглушает все, кроме боли. Он отдается в ушах, но ты не перестаешь чувствовать. Ты будто умираешь, но ощущения даже не хотят слабеть. Руки трясутся, и все вокруг плывет. Ты хочешь отключиться от мира, но не имеешь возможности.

Зачем? Зачем? Зачем? Зачем? Эти слова эхом отдаются в твоей голове, и ты начинаешь тихо повторять их себе под нос, постепенно повышая свой хриплый голос. Вскоре ты уже просто кричишь, пугая всех вокруг.

Твоя голова раскалывается от жуткой боли, а ты сдавливаешь ее руками, закрывая уши, спасая их от вопля. Кажется, что ты затопишь своими слезами все, ведь одежда полностью пропиталась ими.

-ЗАЧЕМ ТЫ ЭТО СДЕЛАЛ!?

И опять ты видишь перед собой картину: Света толком нет, но все равно можно отчетливо разглядеть тело лучшего друга. Рядом валяется бутылка из под алкоголя и пустая упаковка, в которой совсем недавно находились таблетки.

Ты видишь то, что грудь самого родного человека не поднимается, ты не чувствуешь его дыхания или биения сердца. Ты понимаешь, что это конец. Что он умер. Что его больше нет в нашем мире.

Ты смотришь эти воспоминания, словно фильм, но не можешь поставить его на паузу или вовсе прекратить просмотр, выкинув диск или выключив телевизор.

Твои дрожащие руки крепко сжимают помятый листок. Это последнее, что осталось от друга. Ты смотришь на запись и буквально видишь, как он выводил эти слова на бумагу своим корявым почерком, который не так уж легко разобрать.

Этот клочок - прощальная записка. Ты читаешь ее и не можешь понять, как не смог увидеть такое состояние родного человека. Ты не понимаешь, как упустил это из виду. Ты кричишь в пустоту, умоля его простить, вернуться... Но так же ясняо понимаешь, что ты не услышишь ответа. Что теперь он на другой стороне, что он не простит и, тем более, не вернется.

Истерика накрывает тебя с головой. Ты ничего не видишь, ты ничего не осознаешь, кроме того, что его не стало.

Всю свою жизнь ты думаешь, что чувствовал боль, что знаешь, какова она на вкус. Но именно сейчас понимаешь, что ничего не знал. Что вот она. Боль. Такая сильная, что просто нельзя объяснить. Ты пытаешься как-то справиться с ней, но каждая попытка наносит лишь вред и никакой пользы. Все тщетно.

Горло болит, но ты полностью игнорируешь данный факт, продолжая кричать, не замечая ничего вокруг. Твой голос заполнил комнату, кажется, что все стекла сейчас разлетятся на осколки, а ушные перепонки лопнут, словно воздушные шарики. Но не происходит ни того, ни другого. Ты просто вопишь, не делая себе легче.

Потом ты на секунду замолкаешь, и твой взгляд падает на изголовье кровати, где стоит фотография. Ты, чуть покачиваясь, встаешь и подходишь к ней, берешь в свои руки. На стекло, за которым находится фото, начинают с глухим стуком падать слезы. Ты прижимаешь снимок к груди, понимая, что он был сделан лишь месяц назад. Что лишь месяц назад ты весело смеялся вместе с другом.

На тебя вновь нахлынывают воспоминания, и ты, поддаваясь эмоциям, кидаешь рамку в стену и слышишь грохот. Она разлетается на маленькие кусочки, а ты на коленях подползаешь к ней и аккуратно отодвигаешь осколки.

Они впиваются тебе под кожу, раня руки. Но тебе опять все равно. Ты берешь фото и сжимаешь его. Стекла с жуткой болью прокалывают нежную кожу, и из ран начинает сочится кровь. Ты вскрикиваешь, но не выпускаешь фотографию. Ты продолжаешь ее сжимать, вспоминания все самые счастливые моменты, вспоминая, как делался этот снимок.

И вновь боль. Она захватывает твое тело. Эмоции вновь вырываются из под контроля. Ты рвешь волосы на своей голове, пытаясь заглушить моральную боль физической. В руках ты видишь клочки синих волос, которые запутались, пачкаясь в алой крови. Хвостики давно уже растрепались, а протез лежал где-то в другой части комнаты.

Ты прислоняешься к стене и вздыхаешь. Через мгновение приходит сонливость. Ты поддаешься ей, желая хотя бы во сне спастись от боли. Ты закрываешь глаза, уходя от проблем.

Но тебе вновь снятся не лучшие сны. Опять этот образ друга, опять его мертвое тело и опять эта ужасная боль. Ты вскакиваешь и с криком оглядываешься. Через секунды, понимаешь, что произошло.

Ты поднимаешься с холодного пола и подходишь к зеркалу. Оттуда на тебя смотрит парень, из глаз которого текут слезы. Лицо которого изуродовано шрамами. Ты аккуратно проводишь своей рукой по щеке. Ладонь тут же начинает ныть, и ты вспоминаешь про осколки от рамки. Ты закрываешь свои глаза, надеясь, что когда откроешь их, то проснешься от кошмара, но где-то внутри сам же смеешься над собой. Ведь понимаешь, что это самый настоящий бред.

Тут ты чувствуешь чью-то руку на своем плече. Ты вздрагиваешь и смотришь в зеркало... Но видишь не только свое отражение. Сзади, положив руку на плечо, на тебя, глазами полными боли, но с счастливой улыбкой на лице, смотрит умерший друг. Ты резко поворачиваешься, но образ тут же исчезает. Он ускользает от тебя, словно песок сквозь пальцы. Ты пару секунд смотришь в пустоту, но вскоре падаешь на пол, хватаясь за голову и крича, повторяя недавнюю истерику.

А в метре от тебя лежит смятая записка:

"Чел, ты самый лучший человек, которого я встречал. Прости за это. Я люблю тебя, Салли-кромсали.

Твой друг, Ларри Джонсон"