Сборник Стихов[Закончен]

И кисти взмах, и краски всплеск
Не сравнится с любовью искренней,
И кисти мах, и глаз тех блеск
Не вернуть назад.

Художник пишет свою картину для зрителя,
Именно для того ценителя,
Что оценит картину сполна,
Но картина мысли неполна.

Краски играются, кисти брыкаются,
Руки трясутся и не приходят в себя,
Художник волнуется, губы ругаются,
И картина становится браком навсегда.

И плачет художник, весь холст обмоча
Всеми чернющими красками,
Испортив его доконца.
И так испытал он грусть и печаль.

Тень сомнения обитает внутри,
Его комната - полный хаос.
"Соберись, картину пиши, слезы утри!" -
Говорит сам себе художник.

И капля последняя, упав в картину,
Ставшая олицетворением боли художника,
Ставшая мыслью, словно тина,
Ухватилась за этот холст.

Горе-ценитель смотрит картину,
Но видит лишь палец,
Но не видит Луну, а сам смеется,
Что доказывать критину?

Мысль картины - Луна,
А вид - лишь пальчик,
И явный профи увидит
Здесь боль, она видна.