Вместо предисловия
К чёрту ритм
И устоявшийся канон;
Стих побит -
Выхожу на обгон.
Я поэт -
Новое течение:
Солнцем согрет
И вдохновением.
Сейчас или потом -
Читают и будут;
Стихов мой том
Пылинки забудут.
Я знаю -
Не зря
Мечтаю.
Заря
Осветит путь -
Будь, что будь!
А всё почему
Я поэтом себя назвал?
С детства в игру
Рифмоплётства играл.
Когда-то давно, по-лентяйски,
Я начал слагать слог,
И стал мало по-мальски
Поэтом таким, каким смог.
Зачем? Так, для души...
Пишу про зиму, про лето...
Витаю в облаках где-то.
Бессмыслица...
Забиваю красотой мозги,
Пока мне дышится,
Мыслится,
Пишется.
Это нормально, это ничего.
Хоть красноречие моё
Не очень заразительно,
Но я прошу, читатель редкий,
Прочитай стих мой едкий!
У каждого крик уникален,
Индивидуален,
Но верю,
ВЕРЮ,
Всё же
Есть ещё один похожий
На мой.
И может ты,
Незнакомый прохожий,
Имеешь почти мой крик?
Ну что, покричим?!
Хотя бы на секунду или на миг...
И сбившись с хронологии
(Когда начал писать?),
Я обладаю патологией
К тому, чтоб рифмовать.
Так вышло -
Я стал поэтом:
Снесло крышу
И в сердце лето.
Ради славы?
Это слишком!
Зря меня вы
Считаете лишним.
Я неделями
Делал их;
Листья белые
Верили,
Что не зря
Сюда
Всегда
Рифмовал себя.
Рифма бедная,
Что с тобою сделал!
Не теплом согретая,
А моим льдом-телом...
Я не идеал
Стихоплётства -
И с чего я взял,
Что таким быть мне имётся?
Нет,
Я не буду оправдываться.
Я - поэт,
А этому стоит радоваться.