Стишье

мне хочется писать большие письма

о людях, мыслях, встречах и любви,

о том, как в мире пошлого цинизма,

мне душу греет память там, где вы

учили вечному, понятному, простому,

всему, что стало истиной сейчас.

и как сложна моя дорога к дому,

и как мне не хватает, право, вас

в пути моем, и как стихи куплетом

для вас, смущаясь, хочется читать

с листа, мешая строчки с тусклым светом,

что тихо лился бы в мою тетрадь,

подаренную вами как-то в прошлом,

где было все пусть проще, но сложней.

и сердце бьется гулко, осторожно,

когда на стыке новых, ясных дней

мне хочется писать вам, наизнанку

свернув законы жизни-колеса.

но где б еще найти такую марку,

чтоб письма к вам дошли на небеса?