56
Прямо сейчас она что-то чувствует. Что-то тягучее, вязкое, легкое, но одновременно с этим невероятно тяжелое и неподъемное, прижимающее ее к кровати, сдавливающее грудную клетку и тысячами нитей пришивающее себя к чему-то внутри. К сердцу? К легким? Как паразит. Тысячи "почему?", миллионы "за что?", бесконечность боли и разочарования в глазах. Загляни в них. Утони в ее зрачках, смотри, как она не моргает, пытаясь спросить то, что не выразить словами. Почему? За что? Она не разбита, она готова встать, бороться дальше, она переживет, это всего лишь пустяк, мелочь. Она простит. Она уже простила. А ты всё тонешь, тонешь в ее боли, печали, немых вопросах и обиде. Она разочарована. Стоит тут, грустная, как ребенок без шоколадки, стоит, кулаки сжаты, стоит и кусает губы, которые ты так любил целовать, а она смотрит тебе в глаза, пытается словить твой взгляд, метающийся от подола ее юбки то к сжатым кулачкам, то к морщинке между бровями. А паразит внутри. Повсюду, в каждой частичке ее тела, он отравляет, душит, вызывает дрожь и слезы. Она уже одна. Ты ушел, не объяснившись, как ты мог, боже, как ты мог. Паразит теперь снаружи. В воздухе, в стакане воды. В каждом шаге, порыве, попытке пролистать ленту. И ей теперь никуда не уйти. В капкане собственных чувств, эмоций, несбывшихся надежд и неоправданных ожиданий. Вяжи ее руки. Смотри, она их протянула. Ты победил. Смотри, обвязала сама. Ты добился своего. Но какой ценой.