43
Говорят, время лечит. Но прошло уже больше полугода, а мне не стало легче.
Все, что бы я ни делала, о чем бы ни думала, чем бы ни занималась, — все, абсолютно все, сводится к нему. Каким-то магическим образом я подгоняю все в своей жизни под него или не замечаю, как подстраиваюсь сама. Что бы он сделал, что бы сказал, как поступил, что посоветовал бы мне, чем бы занялся, во сколько уснул/проснулся бы, чем позавтракал/пообедал/поужинал, когда принял бы душ и во сколько лет бы спать… Даже не находясь рядом, он оказывает неимоверное влияние на меня с нашей первой встречи.
Может, я неизлечимо больна? Да, и эту заразу называют любовью.
Я люблю его. От кончиков пальцев до макушки. Я скучаю по нему. И это чувство просто начинает доходить до крайности: мне не хватает пачек его сигарет в своей комнате, его одежды. Я почти что не включаю свет: не хочу спугнуть его мини-копию, преследующего меня по пятам.
Чем тщательней я внушаю себе, что не люблю его, тем сильнее возрастает моя любовь. Но если я не отрицаю свои чувства, то обида и боль пожирают меня изнутри все сильнее с каждой секундой моего неотрицания.
Я понимаю, что он сейчас с другой, а я ему просто-напросто не нужна. Мы расстались, он ни разу не позвонил мне, чтобы должным образом попрощаться. Ромашки завяли, помидоры протухли, любовь прошла. Возможно, я была просто его разнообразием.
Я всегда думала, что огонь пылал внутри меня, но, на самом деле, я была лишь спичкой, которую он зажег и без капли сожаления потушил.
Говорят, время лечит. Если это правда, то любовь нас не уничтожает.