Пролог.
— Меня зовут Илья Тихонов, — парень начал произносить заранее вызубренное обращение. — Я капитан Питерской команды... — его перебил строгий мужской голос.
— Илья, можно как-то пободрее рассказывать? Мы не на похоронах все-таки.
— Пободрее? Вы издеваетесь? Считаете, что после еще одного проигрыша Московской команде я буду плясать от счастья!? — парень осекся.
Он вспылил, снова. Сейчас это не его друг или простой знакомый. Перед ним сейчас стоит его тренер, а позади него еще и вся собранная вместе волейбольная команда, каждый член которой ждёт свою очередь, чтобы сказать пару слов об игре. Конечно, они расстроены проигрышем, но не настолько сильно, как Илья.
— Извините. — выдавил из себя Илья.
Он заново пересказал свой текст под чутким наблюдением тренера и отправился... Домой? Нет, домой он придет не скоро. Ноги ведут блондина на тренировку, ведь именно из-за него команда проиграла. Именно он виноват в том, что пропустил последний мяч.
«Этот московский блокирующий был быстрее меня. Как при таком небольшом росте он смог заблокировать мою атаку?» — Илья брел по темной улице, а в голове крутилась только белая майка с изображенной на ней цифрой «7» и фамилией «Исаковский».