Последняя глава.
Воздуха слишком мало. Мне не хватает воздуха. Я не могу нормально разблокировать телефон, ибо руки трясутся.
— Сеня, посмотри на меня. Есения? — говорила Алиса. Её слова были такими спокойными.
Я посмотрела в её серые глаза. Зрачки расширены. Успокаивает.
— Есения, дыши. Вдох. Выдох. Хорошо? Окей. Подумай о хорошем.
Начинаю думать о семье, о друзьях, о детстве. Мне становится лучше.
Разблокировала телефон. Несколько новых сообщений от Миши.
«Привет?»
«Хей?»
«Сеня?»
«Ты ответишь?»
«Есения, прости»
«Я люблю тебя»
«Есения, ответь»
«Прошу, ответь, у меня есть к тебе дело»
— Не пиши ему, — сказала Алиса и грозно посмотрела на меня.
— Я напишу ему, ибо... не знаю, так надо.
— Делай, что хочешь. Потом не беги ко мне, когда он снова кинет тебя. Удачи. И я люблю и волнуюсь за тебя, Сень, — она обняла меня.
— Пока.
Алиса ушла.
Я открыла диалог. Прочла заново сообщения. На душе стало теплее. Вот он— мой родной человек. Мой друг. Старый друг. Вам никогда не писали старые друзья? Возможно, они причинили вам боль, но, когда эти люди пишут вам, то вас это греет. Будто луч солнца среди туч.
Я решила ответить.
«Миша?»
«Да. Сеня, я правда люблю тебя. Я расскажу, почему поступил так с тобой, если ты выйдешь на улицу»
«Что?»
В смсыле? Что? Выйти на улицу. Колени дрожат. Он...там?
«Ничего не спрашивай.Спускайся. Быстрей.»
Немедленно я надела кроссовки и спускалась. Открыв дверь из подъезда, я увидела его. Его, мать вашу. Мишу Данилова. Моего друга. Он тут, он живой.
— Миша?!
Он такой красивый. Боже. Сердце сейчас выпрыгнет. Он здесь. Со мной.
— Есения! Господи, ты тут.
Мы побежали на встречу друг к другу. Я бросилась в его объятия. От него пахнет мятой. Миша мягкий.
Всё происходило бесконечно. Не думая, он потянулся к моим губам и...
***
Головная боль не давала мне понять, где я нахожусь. Приходится щуриться, свет слишком яркий. В моей руке катетер, справа капельница. Во рту сухо. Я в больнице. Ничего не помню. Всё запуталось в моей голове.
Слышу скрип двери. Кто-то вошёл. Доктор.
— Оу, вы очнулись. Есения Смирнова?
Киваю в ответ. Доктор дал мне воды.
— Я думаю, Вы хотите спросить, что же с вами произошло? — начал доктор. — Вас сбила машина. Вы целы, к великому счастью. Вы впали в травматическую кому. Проще говоря, у Вас черепно-мозговая травма. Но вы проснулись. Я позвоню Вашей матери. Вам придётся пройти курс лечения, поэтому Вы здесь задержитесь, Есения. Отдыхайте. Всего доброго.
Я была в коме? И как долго? Не может быть. В памяти будто пробел.
***
Спустя какое-то время в мою палату забежала мама. Она плакала.
— Есения! Господи, моя девочка жива! — кричала мама и начала меня целовать.
Я уже могу говорить и начинаю что-то вспоминать.
— Привет, — сказала я, — что со мной случилось? Почему я была в коме? — я знаю ответ на этот вопрос, но решила спросить у мамы.
— Тебя сбила машина. 13 декабря. По рассказам твоих друзей ты шла сзади остальных. Вы уходили из школы, там ты наряжала ёлку к Новому году. Вы решили пойти в кафе. Но не дошли. Машина вылетела, — после этих слов мама начала плакать.
И тогда всё собралось, как пазл. Миша. Боже. Тот парень... Я не дошла в кафе, значит, он не писал мне? Мне стало страшно. Всё запуталось. Я не красила волосы, меня не бросал мой интернет-друг. Или он писал?
***
Спустя несколько недель, я всё ещё находилась в больнице. Но я всё вспомнила. Всё. Но я до сих пор не знаю: писал ли он мне?
Я упросила телефон у мамы. Она мне его не давала. Но я всё же смогла.
Зашла в свой ВКонтакте. Диалоги. Миллионы сообщений про скорейшее выздоровление. Листаю вниз. 13 декабря. Тот день. Его нет.
Захожу в поиск. Руки трясутся. Ввожу имя, фамилию, город, школу. Всё, что я помню.
Ваш запрос не дал результатов.
Его никогда не существовало. Он был плодом моего воображения. Человек, созданный от одиночества.
Его.
Никогда.
Не.
Было.
Смотрю на экран заново и заново.
А на нём лишь надпись:
Ваш запрос не дал результатов.