Prologue
20.10.2021.
— Сколько ночей потребуется для того, чтобы сосчитать звёзды? Столько же времени нужно, чтобы исцелить моё сердце.
Клуб. Алкоголь. Девушки. Каждый вечер одно и то же. Я устал. Я устал от этой жизни. От камер, которые преследуют меня каждый день. От сумасшедших фанатов. Они не все такие, я знаю, что большинство считают меня самым добрым человеком на земле. С самым чистым сердцем.
Да, я такой. Точнее, когда-то я был таким. Нет, с фанатами я такой же, как когда-то. Я ценю и люблю каждого и понимаю, как они важны. И никогда не позволю себе быть грубым с человеком, который любит мое творчество и то, что я делаю в этом мире.
Но, кроме этого, мне 29. И что я имею? Да, у меня есть деньги. Куча денег. Я пользуюсь популярностью у женщин. В моей кровати побывало где-то около сотни моделей. А может и больше. Я давно сбился. Честно, я и не считал.
Менеджмент давно сделал из меня марионетку. «Гарри Стайлс - парень, у которого в постели побывали почти все ангелы Victoria's Secret. Гарри Стайлс - второй Леонардо ДиКаприо.» Я привык к этому. Мне всё ровно на мой статус в обществе. Мне плевать, что я никогда не буду счастлив. Мне плевать на всех.
Иногда, когда я один сижу в огромной гостиной своего пустого дома и пью дорогой виски, думаю, что было бы, если бы я влюбился. По настоящему влюбился. Был бы счастлив... Жаль, что не суждено.
Я бы хотел просыпаться, открывать глаза и видеть девушку, которую я люблю всем своим сердцем. Хочу будить её нежными поцелуями. Видеть, как она стоит у плиты и готовит нам завтрак. Я бы съедал всё без остатка. Пусть даже пересолено. Клянусь. Я бы любил её без остатка. Я бы был её. Весь полностью. Без остатка. Я бы хотел водить её в рестораны и усыпать цветами. Я бы хотел тонуть в её улыбке. Я хотел бы быть смыслом её жизни. Или, я хотел бы, чтобы она была смыслом моей жизни?
Бутылка летит в стену и всё содержимое расплёскивается по дорогому паркету. Снова. Я снова немного «задумался».
— Миссис Росс. Уберите это. — кричу я. Мой голос распространяется эхом по моему огромному, пустому дому.
И вот, моя суетливая домработница, забегает в гостиную, охает и ахает, но быстро убирает этот небольшой конфуз и снова исчезает на кухне.
Ей где-то около пятидесяти и она напоминает мне старую, добрую фею. Эти её постоянные слова: «Гарольд, возьмись за ум.» Единственная женщина, к чьему мнению я прислушивался, кроме мамы и сестры. В последнее время, даже они от меня отвернулись. Всё уже не так, как раньше. Я не тот, кем был раньше.
Надоело. Ухожу в комнату, натягиваю чёрные джинсы и первую попавшую на глаза рубашку. Захожу на кухню, чтобы предупредить, что ухожу.
— До завтра, миссис Росс.
Снова осуждающий взгляд. Да, я опять приведу какую-нибудь расфуфыренную девицу в дом. Но что мне ещё делать? Это мой имидж. Мне платят за это.
— До завтра, Гарольд. Возьмись за ум. — поцелуй в щеку.
«Я бы взялся за ум, если бы полюбил кого-то.»