his/her

На грани.
Стараюсь убежать, но этот чертов нервный срыв дышит мне в затылок.
Уже сама отношу себя к тем людям, с пустыням взглядом, который порой приближается к "на грани слез".
Смотрю в след уезжающим машинам.
Я уже как те самые люди, о которых он мне писал, я люблю свои шаги.
Точнее ту монотонность мыслей, что они дают.