она
Ты сидишь в темном, не проветриваемом помещение. Хочешь ночного воздуха, прохладного, нет, даже холодного, чтобы ветер пробирался к костям.
Слушаешь эту песню настолько долго, что просто не можешь больше писать. Ты не можешь думать, ты просто следишь за тем, как виолончель, перекликается со скрипкой, с фортепьянно. Ты ждешь кульминации, а потом сново ищешь спокойствие.
Определись уже.
Определись...
Ты уже не хочешь, не можешь, вливать в себя это пойло, не можешь чувствовать горечь.
Босые ноги холодит пол.
Тебе всё равно?
Всё равно...
Как хорошо, когда все равно.
Тебе интересно, какой был бы здоровский черно-белый мир?
Очнись! Мир без красок — это не здорово.
Головная боль одолела.
Ты выключаешь музыку.
Смотришь в пустую стену, мечтаешь об окне.
Но ведь это все внутри тебя.
Ты просто не видишь в себе свет. Даже лунный. Ты не видишь в себя даже дверь, вот по-этому у тебя и нет входа и выхода.
Сидишь.
Ждешь.
Чего?
Откуда я знаю, чего ты ждешь от себя, но я знаю одно, как только ты это найдешь, ты увидишь дверь.
Или во мне говорит оптимист?
Хотя какой я оптимист?