он
Он гулял в одиночестве.
Вокруг него было много людей, но он всматривался в их лица, искал тот самый взгляд. Тот взгляд, который был у него самого.
Легко было бы сказать, что находились многие, но на самом деле это не так.
Изредка, в полном бессилии, он возвращался домой и ложился на пол, взгляд его устремлялся в потолок и его сердце, которое уже не изредка дружило с грустью, стучала в такт. Но бывало, он встречал тот взгляд. Тот самый взгляд, который большенство скрывали от прохожих, смотрели под ноги и мчались, закрывшись ото всех, в своих коконах, укутавшись в отталкивающие флюиды. К тем людям, что так любили свои шаги, он обращался с рвением, просил закурить или сигаретку, встречал безразличие, ненатуральные улыбки и больше ничего.
Неверное было бы не правильно не рассказать, что это ему надоедало.
Он искал понимания у прохожих, ибо просто не понимал себя сам.
А в итоге, как жалкая муха, стучался в прозрачные стены.