T'es où

Взмахом рук от земли оттолкнуться...
Мой сентябрь - просто грубый дурак.
Чтоб упасть, нужно только споткнуться,
А он сразу кричит мне: "Слабак!"

Я ведь лист, лишь испуганный ветром,
И люблю небеса, верь - не верь...
Подниматься за ним метр за метром?
Или лучше, кружась, лечь под дверь?

И с земли рассуждать... но не хочется,
Вместе с городом вымокну весь.
Эх, сентябрь, а счастья-то хочется!
Передумать и крикнуть: "Я здесь!"