Maxime

Царапает кожу дыхание стен...
Из сердца стекает в холодные пальцы
Мой милый, Максим, вместо крови из вен
Струится печаль в непридуманном танце.

И ты хоть живой, но всех мёртвых мертвей,
Из пьес и из жизни, комедий и драмы.
Что значит быть "вещью"? Любить палачей?
Как чувствовать боль и не чувствовать шрамы?

Мой милый, Максим, сколько можно твердить:
"С чужими тепло не согреет в кровати!"
Фарфор, лоскуты, крестовина... - Любить!
И вновь не на тех своё сердце истратить.

Жить в мыслях чужих, умирать у своих,
Ты больше растерян, чем кем-то распят,
В скользящие тени бульваров ночных
Одетый как в шёлк с головы и до пят.

Вот так, развлекая "случайную" жизнь,
Светить фонарём одиночеству в лицах,
И небу не верить, глушить эгоизм,
Ведь духи полёта рождаются в птицах.

От пьяной свободы до жажды тюрьмы,
Мой милый, Максим, не пора ли прозреть?
Мы сбросили пепел, мы стали чисты,
Так можно опять, в сотый раз, умереть...