Глава 2.
POV Анастейша Стил.
Меня все ещё трясет от шока. Может быть, это была шутка? Нет, мне не хочется с ним работать, но другого выхода нет. Проклятье! И почему меня угораздило устраиваться на работу именно сюда? Люблю проблемы. Я не знаю, что там задумал Грей, но на его лице моментально все гаснет, и мне неясны его эмоции. Нас оставляют наедине, и я готова выплеснуть все накопившиеся эмоций.
- Ты это специально сделал? - Эгоистичная стерва внутри меня делает первый шаг. Дьявол! Я хотела совсем по-другому начать разговор.
- Я что, похож на дауна? Мне совсем не нужно было работать с тобой.
- Может откажешься? Прошу тебя.
- Ха, а может тебе отсюда уйти? Я почти полгода из кожи вон лез, чтобы попасть сюда, и не собираюсь уходить из-за такого недоразумения, как ты. - У него грозный тон, но меня это совершенно не пугает.
- Это я недоразумение? - Тычу пальцем в его грудь. - Это ты большая ошибка природы. Уйди по-хорошему.
- И не подумаю. - Рычит он. - Тем более, ты на меня теперь работаешь, Анастейша.
Кристиан уходит, громко хлопнув дверью, и я почти стону от отчаяния. Как же так? Это злые шутки судьбы? Меня все совсем не устраивает. Я надеялась, что с работой смогу забить на этого идиота, а он и тут будто назло нарисовался! Какая же я дура. Наверное, стоит отказаться. Но это очень вакантное место. Чёрт. Я не могу решать все сходу. Что же делать? Поработать немного, а потом уйти? Неплохая мысль.
Первый день в офисе начинается с ознакомления. Мне все показывают и рассказывают, и спустя три часа я могу увидеть своё рабочее место. Дорогой письменный стол из тёмного дерева, компактный ноутбук и мягкое кожаное кресло. Просто идеально, даже можно расслабиться. Только я откидываюсь на спинку, как в приемную заходит Кристиан. Кажется, все уже началось.
- Исправьте эти документы, мисс Стил. - Грей подает мне несколько листов А4, и я вздыхаю. Отдых был недолгим. - К пяти часа все должно быть на моём столе.
- Я поняла, мистер Грей. Что-то ещё? - Откуда во мне такая вежливость?
- Нет, на сегодня достаточно.
Ой, в нем проснулось хоть какое-то милосердие. Может, зря я накручиваю себя? По нему и не скажешь, что он такой монстр. "Вспомни, что он про тебя вчера написал!" - шепчет подсознание. Меня многие называют стервой и дрянью, я не считаю это оскорблением.
Проверяю текст, и с каждой ошибкой он раздражает меня больше и больше. На третьей странице я уже готова порвать эту ахинею к чертям собачьим. Кто автор этого идиотизма? Как можно простые слова писать с ошибками, и не с одной, а с тремя?! Это просто невыносимо. Дохожу до конца, и на меня накатывает облегчение. Смотрю на часы - я уложилась за полтора часа. Иду в кабинет Грея, нацепив серьёзную гримасу. Ложу бумаги на стол и убираюсь прочь.
- Мисс Стил, можете идти домой. - Голос Кристиана отрывает меня от ноутбука. Он уже надел пальто и держит в руках ключи.
- А сколько время?
- Половина седьмого. - Спокойно отвечает тот.
Вот это я заработалась! Почти подрываюсь с места, выключаю ноутбук и одеваю куртку. Я так влилась в рабочий процесс, что совсем забыла о реальном времени. Кристиан изумленно смотрит на меня, когда я выбегаю из офиса. Нужно поскорее домой, я хочу отдохнуть.
- Тебя подвезти? - Кричит Грей, и я замираю. Что он сказал? Подвезти?
- С чего мы такие добрые? - Ядовито спрашиваю я. - Этикет? Или просто боишься опозориться?
- Я говорю вполне серьёзно. Уже поздно, и мало ли кто ходит по улицам. А до твоего дома пешком почти двадцать минут.
- Двадцать минут - не вечность. Всего хорошего.
Иду, оглядываясь по сторонам. Чёрт, а ведь он мог оказаться прав. Вот оно, чёртово упрямство! Лезет, когда не надо! Захожу в переулок, и мне уже страшно.
- Эй, парни! - Незнакомый мужской голос и свист пугают меня. - Смотрите, кто здесь! - Вижу силуэт около фонаря. - Привет, куколка.
Кажется, я влипла. Что делать? Кричать? Бежать? Я не знаю. Пока все обдумываю, несколько бугаев уже окружили меня. Господи, нет. Они не сделают этого!
- Попалась. - Говорит один из них, прижимая меня к стене. О, чёрт...
POV Кристиан Грей.
Прошло больше часа, а Анастейша так и не приходила домой. Я не на шутку волнуюсь. Где она? Ужасная мысль лезет в голову, но я отвергаю ее сразу же. Нет, она не могла попасться в лапы кого-то. Или могла? Я ведь предупреждал ее. Это плохо. А если она действительно в опасности? Наверное, стоит ее поискать. Завожу машину и еду к офису. Недалеко есть переулок, и с ним пусть до дома обрезается в два раза. Паркую машину на обочине и иду туда.
Тёмно, хоть глаз выколи. Где-то вдалеке замечаю фонарь, а потом слышу чей-то душераздирающий плач. Только не это. Бегу на звук, и вижу возле стены здания Анастейшу. Вся одежда разорвана, она громко рыдает, почти воет, чуть ли не падает на колени от отчаяния.
- Анастейша! - Кричу я, и она замечает меня. Поднимает глаза, и я вижу, в каком состоянии ее лицо. Губа разбита, под глазом огромный фингал. Кто это сделал?
- Ч-Что т-ты здесь д-делаешь? - Шепотом спрашивает она.
- Это разве имеет значение? Сейчас мы поедем домой.
Хочу взять ее на руки, но она дергается и снова плачет. Что с ней? Повторяю попытку, реакция та же.
- Н-Не трогай меня. - Всхлипывает она. - Я с-с-сама дойду.
Еле шагая, она доходит до машины, и почти падает нас заднее сиденье. Я накрываю ее своей курткой. Она продолжает тихо плакать всю дорогу до дома. Мне нужно услышать правду.