Глава 5. Нью Йорк
Я схватила сумку, одела кеды и ждала Дэна пару минут, пока он переодевал джинсы и футболку, чтобы поехать со мной. Я решила посчитать, сколько мне надо будет заплатить за бензин. В кошельке было около десяти тысяч долларов - столько к семнадцати годам я успела накопить на собственную машину. Похоже, потратиться мне придётся вовсе не на неё.
- Ты скоро? - кричу я Дэну, чтобы он поторопился.
- Да, буду через минуту, - ответил мне Дэн.
В доме на первом этаже запахло жжёной травой. Я сразу же вспомнила этот запах: он был тогда на вечеринке.
- Блин, ты что, куришь там?
- Да! - злится он. - Когда я ещё успею покурить?
- И мне ждать тебя, пока ты будешь под кайфом? - добавляю я. - Дэн, ты достал, серьёзно.
- Да меня уже не несёт от одной теперь. Я чисто так, чтобы кости не ломало, пока будем ехать, - говорит он, спускаясь по лестнице.
- И на чём сидишь? - мне уже не приходится кричать ему.
- Спасаюсь растительными пока что. Не очень помогает что-то.
- Чувствую, закончится всё это реабилитацией, чувак. Ты поосторожнее.
- Знаю. Не парься, я не зависим. Брошу, как приеду в Нью Йорк с тобой, - улыбается он мне. - Заметь, я даже ни одной дорожки не попробовал. Чейз принёс недавно, но я пробовать не буду.
Дэн указывает мне на ту доску с пятидолларовой купюрой, что была на барной стойке. Я кивнула и показала, что нам пора ехать, убедившись, что он может соображать и везти машину. Было страшно, что он покурил дурь прямо перед поездкой, но у меня правда не было выбора. Он взял мою сумку, чтобы помочь донести её до багажника своей машины. Хоть он и доллара не потратил на машину, его тачка была марки Audi: средней величины, чёрного цвета и с большим багажником. Он, включив фары, помчался на высокой скорости прямо на заправку, замедляясь на поворотах. Я просила помедленнее, но он меня не слушал. Мы остановились заправить полный бак, после чего выехали на трассу прямо в сторону Нью Йорка. Как я подсчитала, с Бостона до места назначения нам ехать чуть больше трёхсот километров, а значит, около трёх-четырёх часов. Включив карту в телефоне, мы ехали, и я указывала нам путь. Я была почти уверена, что он скоро грохнет эту тачку, но вроде бы всё обходилось, а через час, как мне показалось, он отошёл полностью. В машине играли The Rolling Stones, чьи песни мне очень нравились. Я была удивлена, что Дэн тоже любил эту группу, и мы вместе пели во всё горло I Can't Get No. Нам было действительно весело вместе. Нам всегда было о чём поговорить, но мы не говорили о смерти - мне это нравилось больше всего, поэтому об ещё одной сигарете я даже не задумывалась, и он не курил тоже.
К часу ночи мы наконец-то добрались до Нью Йорка. Я сразу могла сказать, что мы приехали именно туда: высотные здания, много машин (ещё даже больше, чем в родном Бостоне), бесконечное количество фонарей - вот это всё видит мой отец каждый день, если он сейчас в Нью Йорке. По крайней мере, я верю, что он здесь был хоть однажды. Замечательный город. Я словно растворялась в атмосфере этого места, и Дэну очень нравилось. Мы остановились где-то на манхэттене, в достаточно оживлённом месте. Было очень поздно, и нам обоим хотелось спать, поэтому разглядеть всю красоту этого города мы полностью не смогли, чувствуя большую усталость после долгой поездки из Бостона. Мы решили найти место, где остаться на ночь, рядом с Times Square. Отъехав от сердца манхэттена, мы нашли отель. Заплатив там около четырёх тысяч долларов на неделю, Дэн решил остаться переночевать со мной, а утром уехать назад в Бостон: через пару дней у него вечеринка, и ему хочется к ней готовиться, тем более в Нью Йорке он бывает достаточно часто, в отличии от меня, которой в семнадцать лет, живя в пару сотнях километров от города мечты, посчастливилось отправиться сюда в первый раз.
Когда я вышла из душа, Дэн уже нюхал что-то.
- Чёрт, что это? - спрашиваю его я.
- Отстань!
- Дэн, перестань! Зачем тебе это? Ты подсел, понимаешь? Ты же обещал мне!
Он уже не соображал: нёс всякую чушь, повторял одно и тоже, смотрел в одну точку. Я всё думала о том: как он успел забрать пакетики с собой? Его опять ломало что ли? Я еле смогла положить его на диван, а сама легла на двухместную мягкую белоснежную кровать. Отель действительно мне понравился.
Утром, когда я уже отправлялась на завтрак, Дэн сказал, что ему пора. Он обнял меня, пожелал найти отца и повеселиться - конечно же, как он мог забыть пожелать круто повеселиться? В общем, он уехал, обещав звонить и ничего не рассказывать моей маме, а также в ближайшее время не принимать наркотики, но я ему не очень-то верила насчёт последнего.
Включив свой телефон, я поняла, что мама всю ночь не спала: больше пятидесяти пропущенных! Она звонила мне по нескольку раз каждый час. Пролистывая пропущенные от неё, я наткнулась на смс от мамы: "Вернись. Прошу". Мне стало так грустно и стыдно, что я оставила её одну, сбежав из дома, как это сделал отец десять лет назад. Но я заставила себя остаться. После завтрака в отеле я решила сразу же позвонить отцу. Было нелегко нажать "вызов" и со страхом ждать ответа.
- Алло, - слышу я на проводе тонкий женский голос. В голове всё сразу становится ясно: у него новая женщина, но это было очевидно: десять лет прошло, как-никак.
- Здравствуйте. Простите, это Нелли Роуз. Я дочь Бена Роуза. Можно его услышать? - чувствую свой пульс, слово за слово говоря по телефону с незнакомой женщиной.
- Боюсь, что нет. Это мой телефон. Я не знаю никакого Бена Роуза. До свидания, - она положила трубку, а я даже не успела ничего сказать. Похоже, этот номер стоит уже удалить из контактов, ведь он больше, как я услышала, не принадлежит моему отцу.
Единственное, что меня успокаивало, было то, что мне не сказали, что он мёртв. Это понятно, что он запросто мог сменить имя, продать старый телефон и начать новую жизнь, но мне хотелось, очень хотелось познакомиться с ним снова и увидеть, что он помнит меня, ведь он так меня любил.
Бен Роуз - мне было известно только его имя. Ни адреса, ни города, даже штата, в котором он находился, у меня не было известно, но я чувствовала, сердцем чувствовала, что я обязательно рано или поздно, но найду его. Меня интересовал голос женщины на проводе: она могла знать хоть что-то о моём отце, если он продавал ей телефон. Я понимала, что нужно было договориться с ней о встрече, но на телефон она так и не отвечала, поэтому я решила отправить ей длинное смс, написав, что хочу поговорить с ней сегодня в три часа дня и что встреча очень важна. Назначив место и время, я сказала, что буду в красной кофте, - так, я посчитала, ей будет легче найти меня на случай, если она не захочет отвечать. Как я и ожидала, ответа я не дождалась, поэтому ровно в три я уже ждала незнакомую женщину на высоких каблуках, юбке-карандаше, в тон подходящей верху её наряда, с дорогим, но маленьким клатчем в руках и французским маникюром, как я представляла её в своей голове, но незнакомка так и не объявилась, и женщин, как я рисовала себе в своей голове я не видела, поэтому расстроенная, что день прошёл зря, я возвращалась обратно в отель, поняв, что больше, чем на два часа человек опоздать не мог - она просто и не собиралась приходить.
На улицах Нью Йорка всегда было людно, а я пыталась слиться с этой толпой, гордо представляя самой себе, что я здесь местная, но запутавшись уже так скоро, я решила присесть, чтобы вспомнить мой путь с отеля сюда. Рядом с лавочкой, на которой я сидела, играла девушка на гитаре, пытаясь заработать денег. Она привлекла моё внимание, ведь я обожаю звуки гитар, а она играла очень даже профессионально. Я подкинула ей пять баксов в чехол для её инструмента и осталась наблюдать за её игрой. Она играла что-то очень знакомое, и мне невероятно это нравилось.
- Круто играешь, - сказала я девушке с гитарой в руках.
- Спасибо, - ответила она мне и продолжила.
Когда она начала петь, я поняла: у неё действительно очень сильный голос. Она могла бы даже сравниться с известными певцами. Игра на гитаре у неё была даже не хуже, чем само завораживающее пение.
- А что за песня? - я спрашиваю её, пытаясь вспомнить слова.
- Hey Jude от The Beatles, - прерывается она, чтобы ответить мне.
- Я помню, моя мама любила эту песню слушать, - сказала я.
Увидев, что у неё совсем мало заработанных денег, я села рядом с ней, прямо на асфальт, пытаясь поддержать её и дольше насладиться её игрой и замечательной песней.
- Меня зовут Нелли, - тихо уточнила я. - А тебя?
- Дебби, - ответила она мне.
- Приятно познакомиться. Давно на гитаре играешь?
- Чуть ли не с рождения.
- А сколько тебе сейчас?
- Восемнадцать.
- Ясно, - сказала я.
С такого простого разговора на улице, вдохновившись музыкой струн гитары, и началось наше общение с Дебби. Её преданность музыке помогла мне вспомнить, как сильно я любила писать стихи в детстве, как мечтала стать известной поэтессой, написать шедевр и быть знаменитой, а ведь потом я выросла, и, вместе с детскими мечтами, я потеряла смысл жизни, проживая каждый день одинаково, абсолютно ничего не меняя. Это ненастоящая жизнь, когда ты не знаешь, чего ты хочешь, когда всё идёт своим чередом, и даже нет намерений что-либо изменить. Это не счастье, когда твоя улыбка не наполнена искренностью и добротой, когда тебя не волнует, что было вчера и будет завтра. Это просто существование, но никак не назовёшь всё это жизнью. А творчеством действительно можно изменить многое: ты вкладываешь частичку себя в то, что создаёшь, будь то игра на музыкальном инструменте или рисунок, или даже просто блюдо, которое ты готовишь. Это так важно, оказывается, а ведь раньше я даже не задумывалась об этом.
Закрыв глаза, я вместе с Дебби напевала знакомую песню, вспоминая голос мамы ещё с моего детства.