Тридцать вторая неделя.
4 апреля. 8:17 Вот говорят: "По кочану и по капусте." Но это же одно и то же. Получается, по капусте и капусте, ведь кочан - капуста, и по кочану и кочану. Странно.
19:37 Выносил мусор. Сейчас мама покупает такие дибильные пакеты, которые рвутся, если сильно нагрузить. Мама говорила, что надо брать с ведром. А я понадеялся, вроде мусора было мало, что обойдётся всё. Ну, продырявился. И за мной сыпалась дорожка из кошачьего наполнителя. Вот тупая мамина привычка - выкидывать наполнитель прямо в ведро, а не в ведро, в которое мы скидываем говно из лотка с наполнителем.
5 апреля. 17:38 Кошмар. Я стал всё чаще замечать, что на улице просто невозможно дышать. Везде эти долбаные курильщики. Кто с электронными, кто с обычными. Мерзость. Вонища, ужас просто! Приходится или обгонять, или отставать. Иногда, когда стою на остановке, приходится отходить подальше. Самое-то дурацкое, что в туалете в нашем курят. Уж повесили в файлах на дверь закон от какого-то там... Но разве этих придурков остановишь? Эх, такой иногда хороший расовый материал пропадает. Беда.
6 апреля. 8:07 Жопа, ужас! Мы с 15 опять дежурим по школе. Мне всегда, ещё с седьмого класса хотелось, но мама мне расписала в начале года все "перспективы". Кошмар: не поссать, не пожрать. Надеюсь, мне дадут пару. Не хочу торчать на одном месте, а потом бегать, как чеканутый к классам. Надеюсь, недельку выживу. Ну, в начале года выжил же. Какой смысл от этих дежурных? Толком нет власти. А какие у меня полномочия? Самые хреновые - приходить в школу к 7:20. Я, б****, только на остановке ещё во столько стою. Б****. Scheiße! Дерьмо. Нахрена, нахрена, а? Б****. Если бы нам давали шокеры или дубинки...
7 апреля. 7:46 По дороге заметил, что не положил платки в карманы штанов. Но зато напихал в карманы портфеля. ДРУГОГО ПОРТФЕЛЯ, НЕ ТОГО, КОТОРЫЙ Я ВЗЯЛ! Чёрт!
8 апреля. 19:12 Я пришёл с матешы и хотел жрать. Мама предлагала макароны с варёной курицей, но мне было настолько лень... Другим вариантом был творог - "ты его давно не ел, поешь, а иначе кости в старости рассыплются". Ну, попёр переодеваться. Потом мама позвала следить за творгом. Прибежал. Стою, помешиаю ложкой в кружке, и чувствую, что что-то не так. Подвигал плечами, глянул в окно и понял. Я надел пижамную футболку шиворот навыворот и задом наперёд. Ну, щщщщикарно.... Не стал переодевать, ибо побоялся, что натрясу кошачьих волосин в творог. Пижама-то чёрная, на неё липнет, как на скотч.
9 апреля. 17:48 Мама записала меня по моей просьбе в тир. Топать не долго - очень удобно. В девятом классе я ходил в школе стрелять из лазерной винтовки. В этой школе начал стрелять пульками. Тут на пистолет. Мама у меня КМС по стрельбе из пистолета. Не то, чтобы я хотел получить какие-то регалии... Или как там? Короче, разряды. Мне это нужно для поддержания эмоциональной стабильности. Просто, в начале девятого я ещё ходил на дзюдо, а потом всё. Но не суть. Это оказалось не так радужно, как я себе представлял. Тир в холодном кирпичном здании. Разделён на два зала, второй ещё на два. Там ошивается куча народу, хотя, что я удивляюсь? Винтовочники ходят в каких-то твёрдых костюмах. Да, жёсткое кимано для ката - фигня по сравнению с этим. Какие-то левые люди. Ощущал себя совершенно не в своей тарелке. И со всеми надо здороваться. Жесть. Проигнорируешь - невежа. А что, если я Вас знать не знаю и знать не желаю? Но нет, мы же цивилизованные люди. Тьфу. Чёрт. Ненавижу здороваться. И ещё этот мишлинг полуяпонский своими "добрыми утрами" каждый день меня достаёт. Коммунист чёртов. А к нему подключилась и эта "чёрти чё понамешано с преимуществом азеров". Так. Я отвлёкся. Короче, пистолеты - древняя древность с идиотскими деревянными ручками. А из огнестрелки стрелять по воскресеньям и за патрон - 16 рублей. Чума. Стоял, как придурок, в большом зале с винтовочниками, напрягал глаза, т.к. не взял очки, потому что не предполагал, что придётся с моей сито-памятью зубрить ТБ. И тренер какой-то шизанутый. Ему явно за 50. Лицо какое-то покрасневшее. Мамин тренер, которому 70 с чем-то и то посвежее выглядит. В.Ю. курит, это я определил сразу. Не то, чтобы я к ним приглядывался, это просто сразу видно. Но не скажешь же в лицо, что я презираю рабов никотина. Полушутливо-полусерьёзно меня отмучили с этими правилами, которые я на кой-то чёрт сфоткал и всерьёз решил подучить. Пошли подбирать пистолет и объяснять мне то, что я и так знаю. Признаюсь, держать пистолет тяжело. Это не винтовка, с которой ты за столом на стуле сидишь. Кстати, я заметил, что тутошние винтовочники лежат или стоят, никто не сидел. Да, вышел я из тира с кучей потерянных нервов. Но при маме не показывал этого. А то просил: я хочу стрелять, стрелять! О, круто, давай запиши меня! Чёрт. Вот мне и эмоциональная стабильность. Как в воду окунулся, и это при том, что не умею плавать. Нда. Беда.
10 апреля. 13:17 Ходили, значит, стрелять. Устраивают в мае ветеранские соревнования, и мама решила принять участие. Ладно, мне-то что? Выдали маме пистолет, мне. Но с какого-то чёрта мне достался с нахлобученной деревянной ручкой и неразбираемый. Дожили. Жалко пистик, выглядит так, как жертва неумелого пластического хирурга. Типо для удобства эта ручка. Идите к чёрту! Но послать я их не могу, так что молча взял кейс, трубу, наушники и поплёлся ставить табуретку и штатив. Мишени выставляются в конце зала, в блиндаже-подвале с плесневелой водой, до которого надо топать через весь тир. Вообще не понимаю, как устроено это здание. Ужас. Ну, у мамы получилось в районе девяносто. У меня всё к чертям разлетелось и даже не считали. Отдача от пистолета - нечто. Зараза дёргалась всё вверх. Да, называется: умел стрелять. На золотой значёк в девятом классе отстреливал. Отрегулировать надо что ли оружие? Но как, блин, если всё к хренам разлетается? А патронов всего десять и они - платные? Кошмар.