***some poetry***
книги кончаются, милый друг,
и у фильмов начинаются титры.
я тебе постоянно вру,
будто правда давно забыта.
ты выдумываешь мне роль,
я играю её лениво.
раздеваю своё нутро
и засеиваю его крапивой.
я несчастный, смешной, кривой,
ты не видишь и веришь слепо,
словно твёрдо даёшь добро
на святую мою нелепость.
я — твой вечный культурный шок,
дрожь в коленках, озноб в ладонях.
может, было бы хорошо
без меня и моих историй.
только ты все чего-то ждёшь,
и, конечно, не спишь ночами.
вот я снова придумал ложь,
будто я по тебе скучаю.
ладно, хватит себя травить,
вырви с корнем меня и выбрось.
не ищи ты во мне любви —
из неё, очевидно, я вырос.
все страницы мои пусты,
мои кадры все — брак по звуку.
я в тебе вызываю стыд,
ты во мне вызываешь скуку.
так закончим же этот цирк,
так избавимся от балласта
я сегодня рублю концы.
эпилога не будет, баста.