Убей себя [Countryhumans]

pov Writer

В душе снова зияет глубокая пустота. Иногда тоскливо смотреть на этот сияющий в далеке город в котором живут богачи, оставаясь в тени своего бедного тритьесортного райончика. Казахстан снова хлопнул дверью оставляя его одного в квартире, а белоруска напоследок сверкнула одной из своих многочисленных ободряющих улыбок которые были у неё в арсенале под названием "для непутёвого братца". И вот он сидит на балконе под которым вероятно просто забыли приклеить надпись "осторожно обвал" и держит в пальцах догорающую сигарету. Возможно в мыслях он прикидывает как лучше перебраться через заграждение, но на самом деле ему просто лень париться над очередной схемой успешного суицида. Украина сидит на холодном бетоне и молча думает на реакцией УПА, когда тот получит чёрную...

- Хотя нет лучше чёрно-красную... - исправляет себя вслух русый снова делая затяжку. - Именно чёрно-красную... Думаю братец будет польщён когда на его столе окажется листовка с корявыми почерком Белоруси "Похороны Хохла, приходи если не лень, этот придурок сиганул с балкона".

Украинец хрипло смеётся, смехом который медленно переходит в болезненный кашель. Так и до туберкулёза недолго... Печально осознавать что в шестнадцать лет у него кашель сорокалетнего курильщика. Он сбрасывает окурок, предварительно затушив сигу об самодельную "пепельницу" которую сделал казах в надежде на то что этот индивидуум не будет портить покрытие балкона.

Он не слышит как хлопает входная дверь.. продолжает говорит сам с собой. Русый медленно сходит с ума. Медленно, но верно. Он снова вздыхает. Вздыхает так как последний раз заглатывает воздух утопающий. Его пьянит воздух. Пьянит так как пьянит бывшего алкоголика единственный глоток водки.

- Да простит меня Бог... - Украина берёт лезвие в руки. Проводит по мертвецко-бледной исполосованной коже, смотрит как выступает  кровь. Поднимает глаза. Небо. Серое и несчастное. Как и его глаза... Такое же безжизненное и безчувственное, как и его душа.

Сознание медленно отступает на задний план, а землю выбивает из под ног. Темнота резко поглощает всё вокруг русого.

*   *   *

pov Ukraine

Бошка раскалывается... Берусь одной рукой за голову, а другой пытаюсь нащупать лезвие... Где оно... Мне нужно его выкинуть. Перед глазами резко начинают мелькать разноцветные пятна. Прикрываю веки и в ахуе застываю... Какого, сука, чёрта?

- Очнулся малолетний торчок. - Россия выдыхает едкий дым и я кривлюсь. Вот какого хуя... Он смотрит в белый грубо побеленный потолок развалившись на, близко подвинотому к дивану, стуле и запрокинув голову. Сигарета лениво дымит в руке. Хах, такой серьёзный что, блять, даже смешно. - Есть разговор мелкий. - переводит взгляд горяших злобой красных глаз на меня. Крупная дрожь бьёт по всему телу. Пробирающий до костей взор медленно становиться насмешливым. Он наклоняется ко мне и выдыхает в лицо табачный дым. Я кашляю и начинаю шипеть проклятия.

- П-придурок... - открываю один глаз, угрожающе смотрю на причину всех проблем и снова давлюсь приступом душераздирающего кашля. - Ненавижу... Горел бы ты в аду... - каждое движение вызывает невероятную боль.

- Не волнуйся, мы там встретимся. - перехватывает мою руку и резким движением отдёргивает толстовку до предплечья. Изгиб руки теряется в полосках и беспомощно утопает в красных, будто комариных, уколах. Он специально с силой надавливает на запястье пальцем задевая недавно исполосованную кожу которая отдаёт тошнотворным запахом металла. - Зачем? - я молчу. Недавно выпитая бутылка пива даёт о себе знать и перед глазами медленно начинает плыть мир. Он сильнее здавливает руку и я тихо скулю. - Зачем, чёрт возьми?!

- Он-на была для меня всем... - язык заплетается. - А ты просто её... Забрал... - беловолосый смотрит на меня с нескрываемым отвращением. Ужасно. Ужасно больно.

- Долбоёб! - громко гаркает и сжимает запястье до побеления костяшек. Так... Больно... - Она будет с тем кто больше заплатит... Крым просто очередная стерва которой в кайф разбивать тебе раз за разом сердце. Она и меня рано или поздно бы бросила. - правда бьёт по горлу и я не могу подавить возражение.

- Не говори так! - путаюсь в алкогольном опьянении. РФ расжимает ладонь и на старых порезах выступает новая кровь. - Я ведь л-любил её... - слёзы выступают на глазах и я беспомощно падаю на диван. Больше нет злобы. Есть только то что накопилось за несколько лет. Несколько лет после того как она меня бросила. Несколько лет страданий и мучений. Пальцами от безысходности зарываюсь в русые волосы пока слёзы текут по щёкам. Федерация смотрит на меня с некоторой растерянностью.

Я и сам не понимаю как оказываюсь в распростёртых объятиях беловолосого... не понимаю почему рыдаю в его рубашку как какая-то школьница из начала третесортного хентая...

Господи, ну я и попал.

от вашего автора:

- хачу плакац. плак-плак.

П.: у автора псевдо-депрессия.

- пшол нах, петух.

П.: кстати, аффтор пишет спешл.

- Не пали контору индивидуум!

П.: ладно. простите грешного за ошибки.

[736 слов]