Средь синевы немой скиталец
Средь синевы немой скиталец...
Способный лишь к слаганию времён.
И в чёрной краске белый палец
Начертит множество имён.
Что по пути стали родными,
Что не забыть и в горький час.
То имена ушедшей пыли,
То имена мятежных вас.
Сколько дорог зачёркнуто на карте,
И сколько их осталось впереди?
Он помнит руки тёплые на старте,
И боль морозную, что позади.
И баснословные картины
Полей широких и пустых,
Небес расколотых отныне,
И изваяний вековых.
Что возвышались над землёю,
Вселяли ужас, дивный страх.
И спины их, согретые зарёю,
Лелеял он в смелых мечтах.
Махал, прощаясь с Родиной любимой,
И грезил дуновением "весны".
Лица семьи, в душе хранимой.
Людьми невиданные рубежи.
Бежал познать, бежал так быстро,
Глаза закрыв, лишь руку протянув.
О, где же он? Глупый мальчишка.
Остановился, раз взглянув.
Огромный мир пред ним открылся.
Град обречённый и живой.
Продрогший, нежный - он забылся.
Средь синевы путник немой.
На море волны алым рдеют,
Закат сливается с землёй.
И у груди холодной греет,
Скиталец записи рукой...