Приоткрытая дверь
Прошла неделя с того вечера. Книга не пылилась на полке Гарри действительно начал читать. Каждый вечер — перед сном, вместо писем, которые так и не решался закончить. Он подчёркивал фразы, старался понять, углубиться… Но всё, о чём он думал, — каково было Снейпу, когда он её выбирал. Почему именно эта? Почему именно сейчас?
Он не ждал быстрых шагов. Не надеялся на признания. Но теперь чувствовал — между ними что-то сдвинулось. Почти незаметно, как лёд, тронувшийся весной. Снейп больше не избегал взглядов. Иногда, едва заметно, кивал, проходя мимо. Один раз даже поправил его ответ на уроке мягче, чем обычно. Никто, кроме Гарри, этого не заметил. Но Гарри почувствовал.
На следующем занятии по зельям Снейп задержал его после урока. Все уже вышли, за дверью стих шум.
Поттер.
Он поднял глаза. В горле пересохло.
Вы... справляетесь с теорией?
Гарри кивнул.
Да, профессор. Я… стараюсь.
Снейп какое-то время смотрел на него, будто взвешивая, стоит ли продолжать.
В субботу в 17:00. Кабинет. Практика. Если уж вы так упрямо решили… — он оборвал фразу, но Гарри уже понял.
Слова застряли в горле. Но он просто кивнул, пытаясь скрыть, как дрожат пальцы от радости.
Он не мог дождаться субботы. Не из-за зелий. Из-за того, что это была дверь. Пусть не открытая — но приоткрытая. И он был готов войти, только бы не спугнуть.