Глава 6.
Эвелин
Я резко подскакиваю на кровати, пытаясь отдышаться. На часах — пять утра. Опять этот сон.
До будильника ещё три часа, но спать уже бессмысленно — всё равно не засну.
Подхожу к окну и открываю створку. В лицо бьёт прохладный осенний воздух. На улице пасмурно, идёт мелкий дождь, ветер гнет ветви деревьев.Господи, как же я люблю дождь. Этот запах мокрого асфальта, свежесть после грозы — в этом есть что-то по-настоящему живое.
Холод пробирает до костей, я кутаюсь в одеяло и снова ложусь, глядя в потолок. Мысли одна за другой заполняют голову.О будущем. Каким оно будет? Будет ли вообще?
Я так устала. Я одна.
Родителей нет — ни поддержки, ни плеча, на которое можно опереться. Есть только брат, Эндрю. Мы в хороших отношениях, но видимся редко — у него своя жизнь. Я не хочу тревожить его своими проблемами.Есть ещё Эмма. Мы такие разные, но каким-то образом всегда понимаем друг друга. У неё любящая семья, которая поддерживает её во всём. А я... боюсь, что она просто не поймёт, каково это — жить без опоры.
Я запускаю пальцы в волосы и устало тяну их, тихо выдыхая.
Поднимаюсь, кое-как дохожу до ванной, умываюсь холодной водой, но легче не становится.
Я выжата.
Пустая.
Решаю, что сегодня не пойду на пары. Просто не могу.
Возвращаюсь в комнату, падаю на кровать и беру телефон. Пишу Эмме, что сегодня не приду. Сообщение остаётся непрочитанным — конечно, сейчас ведь только пять утра.
Я включаю маленький ночник, беру книгу, выключаю звук на телефоне и полностью ухожу в чтение.
Когда поднимаю глаза, на часах уже половина девятого. До начала пар — полчаса.
Меня клонит в сон. И я позволяю себе уснуть.
***
Пэйтон
Вчера Янг написала насчёт проекта.
Как идиот, я предложил поехать ко мне — будто она из тех, кто поведётся. Не знаю, зачем вообще это сказал.Но она ответила чётко и холодно. Без флирта, без кокетства. Первая девушка, которая меня отшила.
Интересно.
Из мыслей меня выдернул Джей — мой новый знакомый. Голубоглазый брюнет, высокий, уверенный. Его родители тоже заставили поступить сюда, хотя сам он хотел стать тату-мастером.
— Эй, ты чего завис? — толкнул он меня локтем.
— Да так, — отмахнулся я.
Он хмыкнул и кивнул в сторону рыжеволосой девушки.
Эмма, кажется? Подруга Янг.
— Как думаешь, как к ней подкатить? — неожиданно спросил он.
Я рассмеялся, но, поняв, что он говорит серьёзно, только пожал плечами.
— Купи ей цветы и пригласи куда-нибудь. Девушкам это нравится.
— Спасибо, брат, — сказал он, хлопнув меня по плечу, и вернулся к телефону.
Уже шла вторая пара, а Янг так и не появилась.
Мы ведь договаривались начать сегодня проект.
Когда прозвенел звонок, я быстро собрал вещи и вышел из аудитории. Нашёл Эмму — подругу Эвелин.
— Привет, — сказал я.
Она странно посмотрела.
— Эм... привет?
— А где Янг? Мы договорились поработать над проектом, но она не пришла.
Эмма пожала плечами.
— Она сегодня не придёт.
Я нахмурился.
— Ладно, — буркнул раздражённо и ушёл.
Джей догнал меня в коридоре.
— Зачем ты с ней разговаривал? О чём вообще?
— Притормози, — сказал я, не оборачиваясь. — Просто спрашивал про Эвелин. Мы должны были работать вместе.
Он посмотрел подозрительно, но ничего не сказал.
Когда пары наконец закончились, я поймал себя на мысли, что почему-то жду её сообщения.
***
Эвелин
Просыпаюсь около четырёх вечера, с книгой в руках.
Потягиваюсь, зеваю, ощущаю приятную лёгкость — такого сна мне давно не хватало.
Плетусь на кухню, чтобы перекусить: со вчерашнего дня ничего не ела.И вдруг вспоминаю — мы ведь должны были делать проект по философии с Мурмаером.Пары давно закончились, день потерян.
Открываю телефон — там сообщение от Эммы:
«Пэйтон сегодня спрашивал про тебя.»
Я поднимаю брови, удивлённо.
И в тот же момент приходит сообщение от него:
«Ты сможешь сегодня встретиться, чтобы сделать проект?»
Пальцы сами начинают печатать:
«Да, извини, что так получилось.»
Ответ приходит быстро:
«Да ладно, забей. Где встретимся? Могу заехать за тобой.»
Я непроизвольно улыбаюсь, а потом тут же стираю улыбку с лица.
«Можем посидеть в библиотеке рядом с университетом.»
«Ок. Скинь адрес.»
Я отправляю адрес, и он пишет, что будет через сорок минут.
Я вздыхаю и иду собираться.
Ни краситься, ни наряжаться желания нет. Просто моюсь, заплетаю волосы, надеваю обычные джинсы и светлую кофту.
Собираю в сумку ноут, тетради и нужные материалы.
Телефон вибрирует:
«Выходи, я приехал.»
Натягиваю пальто и выхожу.
Он стоит, облокотившись на капот машины, с сигаретой в руке. Дым медленно растворяется в сыром воздухе.Я невольно усмехаюсь, не сказав ни слова, прохожу мимо и сажусь в машину. Он гасит сигарету, садится следом. Мы едем молча.Я смотрю на капли дождя, стекающие по стеклу. Погода хмурая, но в ней есть что-то уютное.
***
В библиотеке мы нашли тихое, уединённое место.
— Какую тему ты выбрал? — спрашиваю я, не глядя на него.
— Существует ли любовь, — отвечает он.
Я фыркаю.
— Что за глупая тема? Понятно же, что любви не существует.
Он поднимает взгляд, чуть прищурившись.
— Серьёзно? И с чего ты это взяла?
— Всё временно, — говорю спокойно. — Люди устают, разочаровываются. Любовь — просто привычка, страх быть одному.
Он наклоняет голову, обдумывая мои слова.
— Интересно. А я думаю наоборот.
— Да ну? — усмехаюсь я. — Не думала, что ты из тех, кто верит в вечные чувства.
— Не верю, — отвечает он тихо. — Но видел, как мой дед до последнего дня ухаживал за бабушкой. Даже когда она уже не помнила, кто он. Он всё равно каждое утро говорил ей: «Доброе утро, любимая». Если это не любовь, то что тогда?
Я молчу. Его слова больно задевают.
В груди неприятно щемит.
— Может, он просто не умел отпускать, — шепчу я.
— Или не хотел, — отвечает он. — Иногда отпустить — это не сила, а трусость.
Я отворачиваюсь, делая вид, что ищу что-то в сумке.
— Мы вообще-то проект делаем, а не спорим.
— Да, — ухмыляется он. — Просто интересно, почему ты так уверена, что любви нет.
— Потому что я видела, как она заканчивается, — произношу холодно.
Тишина. Только дождь за окном и шелест страниц.
Он откидывается на спинку стула, закрывает глаза.
— Может, она просто ещё не началась, — говорит тихо.
Я сжимаю губы.
Почему он всегда говорит так, будто видит меня насквозь?
Проходит двадцать минут. Мы молча работаем.Иногда он читает цитаты вслух, и я ловлю себя на том, что слушаю его голос.Глубокий, немного хриплый. Удивительно спокойный.
Когда проект готов наполовину, я закрываю ноутбук.
— Думаю, на сегодня хватит.
— Ага, — кивает он. — Я отвезу тебя домой.
— Не надо, я сама.
— Не спорь, — спокойно говорит он. — Уже темно, дождь усилился.
И почему-то я не спорю.
Он накидывает на мои плечи куртку.Я хотела сказать «не нужно», но молчу. В машине пахнет сигаретами и чем-то ещё — тёплым, знакомым.
Всю дорогу — тишина. Но не неловкая. Просто тихая.
У моего дома он тормозит.
— Завтра продолжим? — спрашивает.
— Да, — киваю я.
Я уже открываю дверь, но он вдруг говорит:
— Янг... ты ошибаешься насчёт любви.
Я не нахожу слов.Он отводит взгляд, а я выхожу из машины, чувствуя, как сердце стучит чуть быстрее, чем должно.