ночь октября
Максиму было 19. Он не верил в завтра. Его утро начиналось с «да похуй» и заканчивалось тем же. Он рос в доме, где вместо колыбельных были крики. Детство - не детство, а выживание. Он помнил, как прятался под столом, когда обычных вечеров - сиги, подъезд
- Слушай, у тебя глаза такие, как будто ты уже сто раз умирала.
Саша посмотрела на него, усмехнулась:
- А ты как будто всё ещё не понял, что давно мёртв.
Они больше не расставались. Их не объединяло счастье. Их объединяла пустота. Она знала всех его внутренних бесов по именам, а он знал, сколько шрамов у неё на левой руке.
Макс хотел быть лучше. Без шуток. Иногда он действительно пробовал. Бросал, выходил в ночь без веществ, просто смотрел на улицы, на фонари, на людей.
- Посмотри, как им похуй, - говорил он. - Мы тут разваливаемся, а у них скидки в ТЦ и сторис с мороженкой.
Саша курила, смотрела вперёд и молчала. Она не умела успокаивать. Она умела быть. Просто рядом. Это было больше, чем он когда-либо получал.
Максим и Саша. Двое подростков, которым слишком рано стало всё невыносимо. Их не учили быть счастливыми. Их учили выживать. Они не верили в светлое завтра. Только в то, что если уж ты падаешь, то хотя бы не один.