***
«В моей голове идёт дождь. Но это не вода, это осколки памяти. Они разрывают меня на части...» — Патрик прислушался к словам песни, которые растекались по прохладному пабу.
Память... река воспоминаний, дно которой усыпано чёрными и белыми камнями прожитых, но забытых дней. Чёрные воняют гарью и неважно, что сгорело в тот день: кусок мяса, дом или всего лишь надежда. Белые пахнут неповторимо. Они особенные. Это может быть флёр духов страстной женщины, знакомство с которой продлилось лишь ночь, или аромат выпивки из паба, в который попал по чьей-то прихоти. Стоит закрыть глаза, вдохнуть полной грудью запах, и река памяти перенесёт в нужный день. Или бросит в тебя позабытый камень. Спрячь сердце. Прикрой голову. Память не промахивается.
Взбунтовавшееся сердце утихомирилось, но аромат эля навязчиво щекотал нос, и столешница под пальцами Патрика была тёплая. Как тогда...