Соседский вайфай

Осколок кружки лежал на ладони Паши, холодный острый, как воспоминание. Парень перевернул его, и дата, выцарапаная на керамике вонзилась в мозг: 14.09.2021 — ровно два года назад он видел Мишу.

"Как он это достал?"

Паша точно помнил, все осколки той кружки он выбросил сам после их последней драки. Вместе с окровавленной футболкой и разбитым вдребезги телефоном.

Так он заметил там координаты.

Паша сжал осколок в кулак, острые края впивались в кожу. Кровь выступила тонкой линией по ладони, но боль не ощущалась — парень чувствовал только растущую липкую тревогу, что поднимается с желудка к горлу.

"Ну какого хера?", — шепчет Паша, стараясь не заплакать.

Юноша бросил взгляд на ноутбук — экран всё ещё светился показывая открытую папку с фотографиями. Сейчас он заметил, множество фотографий 2021 года, а остальные датируются с прошлого месяца. Почему так? Почему нет фото за этот период ?

Паша резко захлопнул крышку ноутбука.

Нужно поговорить с Артёмом, срочно.

Телефон в кармане завибрировал — сообщение от неизветсного номера.

"Ты нашёл, то что искал?"

Паша впал в ступор.

Ответ пришёл сам собой — звонок Артёму.

—Алло? – голос друга звучал сонно.

—Встречаемся в «Баге». Через полчаса.

—Чё случилось—

—Полчаса, Тём.

Паша бросил, трубку, а затем и телефон на кровать и начал лихарадочно одеваться.

За окном моросил дождик.

Такси уже приветливо ждало его под домом, он быстро подбежал и без раздумий сел.

Кафе «Баг» встретило его запахом кофе, музыкой. Артём уже сидел в углу, нервно теребя свой пирсинг на губе.

—Ну и что за срочность? — Раздражённо спросил розоволосый. Однако, замолчал увидев выражение лица Паши.

Тот молча положил на стол окраваленный осколок.

—Блять... — прошептал Артём. —Это же...

—Да. Кружка. Последний день с Мишей.

Тишина.

—Паш... Он же в тюрьме...

—Был.

Артём побледнел.

—Ты вообще понимаешь, что это за пиздец? —Артём швырнул осколок на стол. Кафе хоть и было почти пустым, но он всё равно понизил голос. —Это же блять почерк Миши.

Паша почувствовал, как желудок завязался в узел.

Он протянул Артёму свой телефон и показал новости. На экране засветился заголовок: "Из колонии строгого режима сбежал осуждённый за покушение на убийство". И фотография Миши — то самое, из суда. Его холодные глаза, шрам на скуле.

—Игорь месяц назад звонил мне, — прошептал Артём. — Спрашивал про Мишу. Я думал он просто...

—Что? — Паша не узнаёт свой голос, он звучит холодно, незнакомо.

—...Что он мстит тебе за что-то своё...

Артём сидел, сжимая стакан с уже остывшим кофе, тонкие бледные пальцы белели от напряжения. Новость о побеге Миши стала для него потрясением.

—Знаешь, что я заметил, — сказал Паша. Фотографии в облаке.. Они либо с 21 года, либо сделаны не ранее чем месяц назад.

—И что теперь? —Артём сглотнул. —Звонить в полицию?

—Нет, — опять этот холодный незнакомый тон голоса.

Он достал телефон, когда экран мигнул и его осветило новое сообщение.

"Гараж на Тракторной, 14. Ты найдешь там ответы. Только щенка своего не бери."

Программист ощутил, как мурашки побежали по спине.

–Кто это? – Артём потянулся к чужому телефону пытаясь разглядеть сообщение на экране.

—Не твоё дело, –резко и громко отрезал Паша.

—Паш, блин... Ты пугаешь меня!

Паша резко встал, стукнув коленкой о стол. Кофе расплескался оставляя на скатерти тёмные пятна.

—Мне нужно проверить кое-что. Одному.

–Ты ебанутый? Если Миша на свободе—

—Тем более, — прерывает его на полуслове беловолосый.

Он уже выходил из кафе, когда Артём крикнул ему вслед:

—Хоть скажи, куда идёшь!

Паша обернулся в дверях. Дождь за его спиной превращался в стену из воды.

—Ты прав. Я ебанутый.

Дверь захлопнулась за ним с глухим звуком.

Такси до Тракторной заняло двадцать минут. Всю дорогу Паша ощущал чей-то взгляд на затылке, но поворачиваясь видел лишь потёки дождя на стекле.

Гараж №14 стоял отдельно. Ржавые ворота скрипели на ветру.

"Если это ловушка, то она пиздец банальна", — подумал Паша, но рука всё равно потянулась к ножу в кармане.

Один толчок и дверь с противным скрежетом поддалась.

Тьма внутри пахла плесенью и чем-то ещё...

Кровью?

Паша включил фонарик на телефоне. Осматриваясь вокруг. Все его внимание направилось на стену. Там висели уже знакомые фотографии: он в парке, он у метро, он в «Баге» пьёт кофе болтая с Артёмом.

Все снимки сделанные без его ведома за последний месяц.

На столе — тетрадь. Айтишник открыл её и увидел свой распорядок дня, записанный аккуратным почерком Миши.

Под тетрадью конверт. Внутри него листок с надписью:

"Если читаешь это — значит, он уже близко. Не возвращайся домой. —И."

Паша стоял посреди гаража, сжимая в дрожащих пальцах тетрадь Миши. Страницы были исписаны метками — распорядок дня, привычные маршруты. Каждая строчка дышала одержимостью, превращаясь в кошмарный дневник наблюдений.

Холодный пот стекал по спине. Он перевернул страницу – и там, в углу, мелким почерком:

"Сегодня он умрёт. Как и обещал."

Дата — завтрашний день.

Паша резко захлопнул тетрадь. Его взгляд вновь устремился на конверт.

"Не возвращайся домой."

Но куда идти?

Телефон завибрировал — новое сообщение.

"Очисти историю браузера. Он взломал твой ноутбук."

Отправитель: Неизвестный номер.

Паша ощутил распространяющийся по телу страх. Он сунул тетрадь и фотографии в рюкзак и выбежал из гаража.

Дождь только усиливался. Паша побежал к дороге, ловя такси взмахом руки.

–Куда? – спросил водитель, оглядывая с ног до головы мокрого пассажира.

Паша замер.

Домой? К Артёму? В полицию?

–На..на Ленинский проспект, — сказал он наугад.

Машина тронулась. Айтишник обернулся – под завесой дождя ему показалось, что у гаража кто-то стоит.

Высокий. В чёрной куртке.

Но когда такси повернуло за угол, фигура испарилась.

Квартира встретила его тишиной и относительным порядком.

Дверь была поцарапана у замка, кто-то явно пытался проникнуть сюда.

В холодильнике появилась новая еда. Вся с одинаковой наклейкой: "Годно до завтра".

На зеркале ярко красной помадой надпись: "Ты не слушаешься."

Паша лёг спать специально оставив дверь открытой. Точнее он притворился спящим. Рука под подушкой крепко сжимала нож.

В коридоре послышались шаги.

Мелькнула тень в дверном проёме.

Игорь вошёл бесшумно, как призрак.

Паша приоткрыл веки.

Игорь поправлял одеяло, даже не глядя на него. Потом поставил на тумбочку стакан воды и... заметил, что программист не спит.

—Ты меня охраняешь? —Паша внезапно вскочил, прижимая Игоря к стене. —От кого?

Игорь не сопротивлялся. Его глаза были полны страха, а не злости.

—Ты вообще помнишь, что сделал? – шепотом сказал Игорь отводя глаза.

—Что? – удивлённо спросил беловолосый.

Вдруг раздался звон стекла.

В комнату влетел камень на котором было написано: "Я вернулся, сука".

Игорь рванул к окну, но ожидаемо на улице никого уже не было.

—Ты следил за мной последний месяц, потому что знал, что он вернётся? –Паша схватил чёрноволосого за рукав. –А что я "сделал"?

Игорь молчал, но его руки дрожали.

Паша сунул руку в карман чужой куртки — и вытащил фотографию.

Трое на ступеньках универа: он, Игорь и Миша.

Паша не помнил этого момента.

—Ты прав, — прошептал Игорь. — Я следил за тобой. Но не по той причине, что ты думаешь.

Этой ночью айтишник так и не смог сомкнуть глаз.

Он всё гуглил и гуглил: "Амнезия после травмы головы", перечитывал старые переписки, искал любые следы Миши.

В 4 утра дверь скрипнула.

На пороге лежала записка:

"Он придёт завтра. Если хочешь жить — в 18:00 будь в квартире. И не открывай дверь."

Утром Паша нашёл Игоря в подъезде.

Тот курил у окна, но при его появлении резко выпрямился.

—Кто ты мне? — спросил Паша.

Игорь затянулся, потом размазал окурок об подоконник.

—Ты действительно не помнишь?

—Нет.

—Тогда спроси у него, — Игорь кивнул за его спину.

Паша моментально обернулся.

В конце коридора стоял Миша.

–Привет, Паш, — приторно сладкий голос прервал тишину. Миша улыбался. Шрам на его скуле дернулся. –Скучал.

Игорь шагнул вперёд, закрывая Пашу собой.

–Всё, что дальше — твой выбор, — прошептал Игорь. —Но если шагнёшь к нему...

Миша достал нож.

—Я не спасу тебя во второй раз.