Драко Малфой "Он не должен был смотреть на тебя ТАК"
Автор: ChatGpt
Святочный бал, шелк платьев, свет гирлянд, музыка…
И Драко Малфой, стоящий в углу зала, сверлит взглядом твою спину, потому что какой-то блондин из Дурмстранга слишком уверенно с тобой говорит.
А ты — даже не флиртуешь, просто улыбаешься, как дура, от волнения.
Ты не замечаешь, что у Малфоя в груди уже начинает полыхать ревность, ярость и страх — а когда вы встречаетесь после бала, он взорвётся.
---
Выручай-комната, после Святочного бала.
Ты влетаешь в комнату, щёки горят от мороза и эмоций.
Драко уже там.
Стоит у окна, спиной к тебе. Чёрный костюм слегка помят, руки в кулаках.
Ты не успеваешь даже сказать «привет».
— Что, весело провела время? — голос ледяной.
— Прости? — ты моргаешь, сбитая с толку.
Он разворачивается. И впервые ты видишь злость, которую он даже не скрывает.
— Ты. И этот… урод из Дурмстранга. — Его губы скривлены. — Сначала пять минут. Потом десять. Потом ты смеёшься. Коснулась его плеча. ТЫ.
— Ты издеваешься? — ты замираешь. — Это просто разговор. Он пригласил меня на танец, а я отказалась.
— Он смотрел на тебя. — Он делает шаг ближе. — Смотрел, как будто уже видел тебя без платья. И ты… позволяла.
— Я была вежлива! — ты резко. — Потому что, в отличие от тебя, я не срываюсь с цепи каждый раз, когда кто-то посмотрит!
— Ты МОЯ! — выпаливает он. Громко. — А он смотрел, как будто ты — его.
Ты замолкаешь.
Он — задыхается. Лицо пылает, глаза почти стеклянные.
— Я… я не могу видеть, как кто-то… как кто-то прикасается к тебе.
Он стискивает челюсть.
— Потому что ты моя слабость. Поттер. Ты моя тьма. Мой свет. Всё вместе. И мне страшно, что кто-то ещё может это увидеть. Что кто-то ещё может тебя забрать.
Ты подступаешь ближе.
— Я твоя. Ты сам это знаешь. Зачем говорить так, будто я виновата?
— Потому что мне больно! — срывается он. — Потому что я боюсь, что однажды ты выберешь кого-то, кого не нужно прятать. Кому не нужно врать брату. Кто может взять тебя за руку СРАЗУ. На балу. Без мантии. Без страха.
Ты не знаешь, что ответить. Потому что… часть его слов — правда.
— Я люблю тебя, — тихо. — Но ты не имеешь права обвинять меня за то, что ты сам прячешься.
— Потому что у меня нет выбора! — он подходит вплотную. Глаза блестят. — У меня нет никого, кто поймёт. Только ты. И если ты исчезнешь…
Он не договаривает. Смотрит. Уставший. Ломкий.
— Я не исчезну, — ты шепчешь. — Даже если сто мужчин из Дурмстранга будут смотреть, я всё равно вернусь к тебе.
Он хватает тебя за талию. Жадно. Почти болезненно.
— Тогда докажи.
Его губы на твоих — с отчаянием. С ревностью. С огнём.
Ты отвечаешь ему тем же. Потому что — тоже горишь.
Поцелуй не решает всего. Но он даёт понять: вы всё ещё друг у друга. Несмотря на всё.
И он шепчет между поцелуями:
— Ты моя. И я не отдам.