Пролог
К таким как они, не подходят даже с приставленным к голове дулом пистолета. Обходят стороной, заметив отблеск в ночи рукояти оружия. На них натыкаются разве что потерянные, отчаянные, зависимые от алкоголя и психотропных веществ. Хотя нет... Они находят их сами. Таких как они, невозможно наказать и отдать в руки правосудия. Их просто не существует.
Их имена - отголоски прошлого. Забытые обществом, временем, ими самими. Кажется, что оскалившись, у них будет виден проблеск металлических лезвий, которые те умело прячут между десен, у щек и под языком. Страшно представить, сколько жизней окончились, после ледяного прикосновения этого тонкого куска железа.
Она помнит лишь их тень, размазанные черты лица, коченевшего рядом трупа, и запекшуюся кровь под ногтями одного из них. Они не убийцы. Они правосудие...
Неудачное стечение обстоятельств, пропущенная остановка в метро и незнакомые переулки города. До работы дойти так и не удалось. «Попалась под горячую руку» -иначе не назовешь. Громкий лай собак, разъяренный питбуль и стекающие водопадами слюни этого озверевшего животного - последнее, что запомнилось перед тем, как послышались выстрелы, крики и мольба о помощи каких-то мужиков, зависающих у железных дверей какого-то ВИП клуба.
-Эллисон Росс. Штат Калифорния. 22 года.