Названия нет
Руки машинальными движениями вытирают стол, чуть ли не до блеска. Слегка нахмурившись смотришь на деревянную поверхность, понимая, что уже по десятому кругу протёрла и без того чистую столешницу. Останавливаешься и выдыхаешь, прикрыв глаза. Зажмуриваешься на секунду, пытаясь сконцентрироваться, и вдруг вздрагиваешь от ощущения прикосновения к плечу. Резко, и даже слишком, оборачиваешься, пока ТК в неловком защитном жесте приподнимает руки.
— Ты уже минут пять этот стол трёшь, все в порядке?
Не то шутливо, не то неловко спрашивает парень, слегка улыбаясь, смотря на тебя с участием. Мотаешь головой, выдавив смешок, и кажется приходя в себя.
— Да, просто задумалась
Заезжанная, конечно, отмазка, но ты же и правда просто задумалась. ТК пару секунд смотрит на тебя каким то нечитаемым взглядом, после чего выдыхает тихое "увидимся", и выходит из кафе. Молча смотря на его удаляющуюся фигуру, слушаешь быстро утихающий звон колокольчиков над дверью. Слегка растерянно оглядываешь помещение, что в полумраке имеет свою странную атмосферу, и уже быстрее продолжаешь протирать оставшиеся пару столов.
Закончив, надеваешь пальто, и только выйдя на улицу натягиваешь шапку. Прячешь руки в карманы, и начинаешь неспешно идти, иногда провожая взглядом редких прохожих. Вокруг темно, желтый свет фонарей освещает дорогу до тех пор, пока ты не заходишь в переулок. С неба летят маленькие снежинки, и ты даже слегка улыбаешься, понимая, что это первый снег. Так, в своих мыслях ты и доходишь до подъезда. Открываешь дверь, дёргая за холодную ручку. Прислушиваешься к эху шагов и писку домофона, сменившимся приглушённым хлопком тяжёлой двери.
Доходишь до нужной квартиры, открываешь, заходишь...
Темно, почти как на улице, только из одной комнаты горит свет. Снимаешь ботинки и пальто, параллельно говоря в глубину квартиры "Я дома". Как то невольно аккуратно, почти на цыпочках проходишь в сторону той самой комнаты, слегка напряжённая такой тишиной. Однако тут же раздается какой то шорох, что то упало. И через пару секунд таких копошений, из комнаты выходит Питер, почти сталкиваясь с тобой на входе, и заключает в объятия. Бормочет что то про чай, устала и как прошел день, целует в макушку, удаляясь на кухню. Тихо смеёшься, пока прошлое напряжение покидает голову, и проходишь в комнату. Пока переодеваешься в домашнее, замечаешь слегка приоткрытый выдвижной шкафчик стола. Хочешь заглянуть, посмотреть, слыша начинающий закипать чайник и тихий звон посуды. Так и делаешь, но стоит слегка приоткрыть, как в глаза бросается знакомая потёртая обложка. Машинально захлопываешь шкаф, слыша приближающиеся шаги.
***
На фоне играет какая то песня с радио, ты отпиваешь чай из кружки. Пит сидит напротив, облокотившись на стол, и что то нахмурившись печатая в телефоне. Бросаешь на него короткий взгляд, пока где то в душе ворочается червячек давно позабытого страха. Странно ощущать это спустя столько времени, да и не хотелось впринципе. Поэтому разбираешь в голове сотню мыслей, метаясь между желанием спросить, и все тем же страхом.
Так бы и просидела, ничего не решив, но пришлось задать другой вопрос.
"А доверяешь ли ты ему?"
В любой ситуации ты бы даже без заминки ответила "Да", но что если задуматься. Что, если не пытаться внушить самой себе, что доверяешь. И тут в игру уже вступают все моменты и воспоминания. Слово свое он держит, без спору, в этом вы доверяете друг другу безоговорочно. Но секретов у него явно не мало, ты видишь это иногда, не спрашивая, ведь сама некоторых скелетов в шкафу пряешь. Если задуматься, допустить такую мысль, то ты никогда не знаешь, что он может сделать. Никогда не знаешь, а не закончится ли завтра его "любовь".
И пока внутри борятся эти притиворечия, мысли и сомнения, ты даже для себя неожиданно спрашиваешь
— Слушай, там.. шкаф незакрыт был, и лежала одна.. очень знакомая мне, и тебе впринципе, тетрадь, книжка, блокнот, я не знаю...
Уткнувшись взглядом в стол говоришь ты, выдохнув про себя, понимая ,что уже как бы все, дорого назад нет. Повисло молчание, и ты буквально чувствовала его прожигающий взгляд на себе. А после Питер встал, вышел с кухни и ... ничего. Пару минут абсолютно ничего. Но вот, ты видишь как она встает перед тобой и протягивает руку. На нем надета куртка, а в другой руке тот самый дневник. Смотрит хмуро, но настойчиво ждёт, и ты все таки берёшь его за руку. Особо не понимая в чем дело, надеваешь пальто(по его красноречивой просьбе), и вместе выходите на улицу. Ты, абсолютно сбитая с толку, и он, куда то уверенно тебя ведущий.
И вот. Пришли. Остановились у каких то мусорных баков, и некоторое время молчали.
— И .. зачем мы сюда пришли?
Тихо спрашиваешь ты. От странности ситуации говорить громче просто не получается. Ещё пара секунд наряженной тишины, а после Питер достает зажигалку из карман, и поджигает дневник. Сначала он даже не хотел загораться, а после вспыхнул, как спичка. Парень бросает его на пол, чуть дальше от вас, пока ты смотришь на пламя.
Длинные руки крепко обхватывают тебя, прижимая сильно, но тем не менее нежно. Холодные пальцы гладят по голове.
— Все это в прошлом. Что бы там ни было написано, что бы ни было сделано - все в прошлом. Я люблю тебя
Тихий, хриплый, но уверенный голос звучит надо головой, и ты успокаиваешься. Правда успокаиваешься, смотря на догорающий дневник, обнимая в ответ и слегка улыбаясь.
Теперь даже как то и внушать не нужно. Теперь даже задумавшись, можешь ответить "доверяю"