1.
— Опять ты? — Парень нахмурился, едва переступив порог морга, увидев знакомую фигуру в белом халате.
— Увы. Я здесь работаю, — не оборачиваясь, ответила Мюллер, продолжая сосредоточенно что-то записывать в блокнот у стола с телом. — Ты принес мне "сюрприз"?
— Да. Убийство в Старом районе. Мужчина, сорок пять лет. Классика: ванная, алкоголь и "я не знаю, как так получилось". — Денис бросил папку на металлический стол и облокотился на него, выглядя так, будто сейчас умрет от скуки.
— Потрясающе, Коломиец. — Она наконец повернулась и окинула его взглядом с ног до головы. — Неделя официально испорчена. Хотя, если честно, она испортилась с того дня, как ты вломился ко мне в лабораторию без бахил.
— А ты все еще играешь в доктора? — ухмыльнулся он.
— Только с тобой, Коломиец. Остальные не вызывают желания воткнуть пинцет в руку.
Он усмехнулся. Их словесные перепалки уже стали ритуалом — как утренний кофе. Никто и не вспомнит, с чего все началось. Просто с первого дня что-то пошло не так: то ли энергетики не сошлись, то ли звезды встали в позу "вы будете сраться вечно".
— Кстати... — Маша резко обернулась. — Твой прошлый "клиент" оказался не самоубийцей. Там второй удар ножом — глубже и под другим углом.
— Уверена?
— Хочешь посмотреть?
Блондин подошел ближе. Слишком близко. Она тоже придвинулась. Их плечи соприкоснулись — и, к удивлению обоих, никто не отстранился.
В морге повисла странная тишина. Не гробовая, а неловкая.
— У тебя перчатка наизнанку, — пробормотала Мария, не поднимая взгляда.
— А у тебя волосы пахнут... кофе?
— Это формалин, идиот. — Но она улыбнулась. Совсем чуть-чуть — в уголках губ.