часть 21
Барселона, вечер. Один из укромных ресторанов на побережье.
Ты не помнила, как он предложил. Только сам факт: "Пойдём поужинаем."
Не “хочешь?”, не “может быть?”. Просто — “пойдём”.
И ты… пошла.
— Это не свидание, — бросила ты сразу, как только села в его машину.
— Конечно, нет, — фыркнул он, не отрывая взгляда от дороги. — Мы же терпеть друг друга не можем, правда?
Ты посмотрела в окно, не ответив. Он, похоже, улыбнулся. Ему явно нравилось, как ты молчишь.
---
Ресторан был камерным, с мягким светом, стеклянной стеной с видом на ночной порт.
Вы сели в углу, подальше от лишних глаз.
Меню молчаливое, атмосфера неловкая. И слишком — слишком спокойно.
Он изучал тебя. Не нахально, а… выжидающе.
— Ты всегда такая — упрямая? — спросил он, играя пальцами с бокалом воды.
— А ты всегда такой — невыносимый?
— Нет, — серьёзно ответил он. — Только с тобой.
Ты приподняла бровь.
— Приятно знать, что вызываю в тебе лучшие качества.
— Лучшие — вызываешь. Просто не сразу понял.
Ты вздохнула и сделала глоток вина. Он тоже пил, молчал, потом вдруг выдал:
— Я не сразу понял, что ты настоящая.
Все вокруг такие… глянцевые, подстроенные. А ты — как наждачка.
— Очаровательно, — скривилась ты.
— Нет, это комплимент. Наждачка шлифует. Сдирает фальшь. Делает остальное чище.
Ты замерла. Он не шутил.
— Почему ты сейчас такой?
— Потому что в прошлый раз чуть не сошёл с ума, когда подумал, что ты с другим.
Ты опустила глаза, убирая волосы за ухо.
— Это был мой брат.
— Знаю. Уже.
— Но всё равно не поверил, да?
Он усмехнулся, но не ответил. Вместо этого положил локти на стол, подался чуть ближе:
— А если бы и не брат?
— Тогда… это было бы не твоё дело, — спокойно ответила ты, но внутри что-то сжалось.
— Уже моё. Хоть я и не имею на это права.
Ты молчала. Долгое молчание.
Он не прикасался, не просил, не настаивал. Но сидел рядом. Очень близко. И тепло, что шло от него, проникало под кожу.
— Я не знаю, что ты от меня хочешь, Эктор, — сказала ты тихо. — То ты холодный, то дерзкий, то вдруг сидишь передо мной и говоришь, что тебе не всё равно.
Он качнул головой:
— А я сам не знаю. Но я знаю одно:
Когда я не рядом — мне хреново.
Когда ты смотришь на других — я бешусь.
Когда ты молчишь — мне не хватает даже твоих уколов.
Ты не знала, что сказать. Он не ждал. Просто смотрел.
И в этом взгляде было больше прикосновений, чем если бы он коснулся тебя.
---
Ресторан. Ночь. Тишина.
Вы вышли вместе. Воздух был свежим, идущий с моря ветер спутал твои волосы.
— Проводить тебя? — спросил он.
Ты кивнула.
Он шёл рядом. Молча. Не дотрагиваясь.
Но ты чувствовала его напряжение. И ты сама была словно оголённый нерв.
Когда он остановился у твоего подъезда, ты повернулась.
— Спасибо. За ужин.
Он усмехнулся:
— Не за что. Всё равно ты почти ничего не съела.
— Я была занята — смотрела, как ты превращаешься в человека.
Он улыбнулся уголками губ, глаза блестели в темноте.
— Сюрприз, да?
— Ещё какой.
Вы замолчали. Ты собиралась войти в дом, но он вдруг тихо спросил:
— Ты думаешь обо мне?
Ты повернулась. В глазах — искренность.
И, впервые за всё время, ты не врала:
— Да. Думаю.
Он кивнул. Медленно. Без слов. И ушёл. Не оборачиваясь.
Ты стояла, прислонившись к двери, сердце стучало слишком громко.
---
Это был не поцелуй. Не признание. Но вы сделали шаг.
Один шаг — навстречу.
Без игры. Без масок.
Настоящие.