1 глава
Город просыпался неоном. Фукуока будто плыла в клубах дыма и света, отражённого в мокром асфальте. Где-то далеко, в центре, мерцали вывески кафе и караоке, а здесь, на окраине, жизнь начиналась после полуночи. Здесь выли моторы.
Даня снял шлем и провёл рукой по волосам. Влажный от моря воздух щекотал кожу. Он вышел на площадку между складами — бетонное кольцо, зажатое между портовыми контейнерами, которое местные называли Трассой Крыс. Именно здесь проходили отборочные заезды. Промежуточные. Подпольные. И чертовски опасные.
Он чувствовал взгляды. Новенький. Славянская внешность. С акцентом. И с мотоциклом, который выглядел как пуля на колёсах. Слишком чисто. Слишком уверенно. Слишком вызывающе.
— Ты кто такой вообще? — донеслось с другой стороны круга.
Даня обернулся. Мужчина в чёрной кожанке, с холодным взглядом и сигаретой в уголке рта. Не высокий, но каждый его шаг звучал как удар — точно знал, кто он, и не сомневался в себе ни на секунду.
— Даня, — улыбнулся он, выпрямляясь. — Приехал поиграть с вами.
— Это не игры, “Даня”, — голос был хриплый, будто обожжённый табаком и ветром. — Здесь гоняют не ради веселья.
— А ради чего? Признания? Денег? Или просто чтобы почувствовать, что ты ещё жив? — Он шагнул ближе, чуть приподняв подбородок. Взгляд уверенный, губы тронула насмешливая улыбка. — Ну давай, местный, удиви меня.
— Руслан, — коротко бросил он. — И если ты не хочешь оказаться под грузовиком через десять секунд после старта, советую держаться подальше от моей линии.
— Это угроза? — Даня прищурился.
Мотоцикл у него был чёрный, как ночь. Без маркировки, без излишков. Только двигатель, руль и скорость. Даня подметил: амортизаторы кастомные, шины с насечками. Этот парень знал, что делает.
Он вернулся к своему железному зверю. Гладкий корпус, светлая обивка сиденья, шлем лежал на баке. Даня надел его, не отрывая взгляда от Руслана.
«Такой злой… Даже чуть не обжегся.», — усмехнулся про себя.
Все мотоциклы рычали, как голодные звери. Даня чувствовал вибрации в груди — не страх, нет, возбуждение и адреналин. Прямо как перед прыжком с крыши. Когда не знаешь, выживешь ли, но всё равно прыгаешь.
Две.
Три.
Они рванули вперёд. Улицы мелькали, как кадры фильма. Контейнеры, повороты, бетонные стены. Даня держался на уровне. Руслан шёл чуть впереди, идеально вписываясь в повороты. Он был как тень — плавный, точный, хищный.
Даня не мог не восхищаться. И это злило.
Он прибавил газу. На резком повороте почти догнал Руслана — и тут тот, не сбавляя скорости, резко сместился в сторону и вышиб его с траектории.
— Сука!
Мотоцикл Данин завалило на бок, но он удержался, выровнялся и, стиснув зубы, снова рванул вперёд.
Он не победил. Но и не сдался. И когда гонка закончилась, Даня, с волосами, прилипшими к вискам, прошёл мимо Руслана. Тот сидел на баке своего байка и смотрел на него без улыбки, но с огнём в глазах.
Он не победил. Но и не сдался. И когда гонка закончилась, Даня, с волосами, прилипшими к вискам, прошёл мимо Руслана. Тот сидел на баке своего байка и смотрел на него без улыбки, но с огнём в глазах.
— Это ты меня так приветствуешь? — бросил Даня, останавливаясь рядом.
Руслан пожал плечами.
— Если не выдержал — не стой на трассе.
Даня подошёл ближе. Очень близко. Их разделяли сантиметры.
— Прямо сейчас ты выглядишь так, будто хочешь меня ударить… или поцеловать?— выдохнул он.
— Не обольщайся, — сказал Руслан, но голос его слегка дрогнул.
Даня усмехнулся и отошёл, не дожидаясь ответа.
«Ну что, местный. Посмотрим, кто кого».
_______________________________________
536 слов, норм(?)
кто ахуенный? я ахуенный, а вы ахуевшие, звезды ставим, тут и на прошлых тоже