Так вышло!

Я боюсь белых листов,
Чтоб не строить больше мостов,
Чтоб не возвращаться сюда –
За это не повесят на шею медаль,
Ведь стихотворений моих руда
Не поэзия – просто печаль.

Что осталось? Не знает никто.
А что было? Уже и не вспомним.
Встань с кровати и смотри в окно,
Прижми к стеклу своих ладони.
Ты – актёр (хочешь или нет),
Но сценарий всё ещё пишется:
И тобой оставленный в будущем след
В голове сейчас слышится.

Что же делать? Тебе отвечать.
Я тебе не советчик, я так – для количества.
Завтра утром нам снова вставать
С лучами Солнца-Величества.