Письмо жизни
Ты знаешь, закат подвластен гению,
Что может написать в страницах ложь.
Его будут благословить за эту проповедь,
Он будет улыбаться не всерьез.
И мы идя по улице с рассветом
Обдумываем его мертвые слова,
А он за сотни лет до нашей встречи:
Придумал жизнь, наполнил ей сердца.
Мы не вникаем в суть, поверхность краше,
Зачем же нам смотреть на сборку слов.
Писатель погибал над нашим счастьем,
А мы его творения душим вновь.
Зачем же нам читать, ведь можно просто,
Поплакать над судьбой и волю дать
Своим поступкам, что мы упустили,
Где поленились мир мы обуздать.
На полке бабушкиной стоит книга
И в ней творец чуть ли не иссяк,
Но ты ее сестру купила,
Что бы на фото фон был чуть замысловат.
Но я могу прочесть тебе, чтоб не так страшно
Нам было б в будущее посмотреть,
И лишь достигнув грани книги нашей,
Увидеть слезы, услышать тихий плачь.
Скажи мне на ухо что это все неправда,
Скажи что это девяностый год.
Но ты закрыв глаза болью и правдой,
В пол голоса сказала: " нужен врач".