Дневник
Что больнее всего на свете?
Любовь? Смерть? Депрессия? Порок?
Нет, не это... Страшнее всего, поверьте,
Вспоминать, что тебе никто не помог.
Ты открываешь дневник, что вела той зимой,
И листаешь его, вникаешь в каждую строчку..
А там: «Хочу утонуть ... Что случилось со мной?
Я боюсь...скорей бы поставить точку!»
Ты волосы рвала уставшими руками,
Пустыми глазами смотрела в потолок.
Они без тебя не справлялись сами,
Но тебе - то почему тогда никто не помог?
Когда кожа засохнет от соли
Твоих самых горьких, печальных слез.
Помни, что никто и не знал о той боли -
Каждый жил в стране своих грёз.
«Потерян, разбит! Но кругом всех спасаю,
Стираю обиды и грусть , часто слушаю,
Хоть таю во тьме, но друзей обнимаю,
Отложу свою проблему на скорое будущее»
«...Зачем мне есть, в этом нет уже смысла...
...Я - бесполезна , всего лишь сорняк...
.... Не могу говорить об этом ни с кем, я зависла...
Прошу вас, увидьте, что что-то не так!»
«Мне страшно сказать вам об этом, друзья.
Ведь вы от меня отвернетесь, отбросите.
Вы - мой каркас, вторая семья ,
И так часто о помощи меня просите...»
«Посмотри на меня, мне так страшно...
...Прошу, обними при встрече...
...Я буду врать, что я стала отважной,
Но сама хочу кануть в вечность...»
Но как боль заметить? Ведь ты улыбалась,
И слушала их , тихонько в тиши
На первый зов всегда отвлекалась,
А твой психолог - бумага, просто пиши.
Почему в глазах твой страх не увидели,
Не услышали в голосе нотки тоски?
Все брали тепло, и только родители
Видели, что ты вдруг свернула с пути...
Мне себя жаль, не настоящую, прошлую,
Которая слушала, любила, ждала,
Сделала многим столько хорошего,
Но слишком родное им отдала.
Я хочу руками обвить себя прошлогоднюю
И сказать: «Скоро все кончится».
А потом себя будущую тихо спросить:
«Ведь правда? Скоро все кончится?»
Этот ужас даже стихотворением назвать сложно... Произведение явно «сырое», у него куча прорех и недочетов, оно нуждается в редакции, но... Но если я открою и просмотрю его позже , то никогда никуда не выложу.