PART 8
Это не стих, простите. Но сейчас я написала это. Мои переживания...
Я как лист подорожника. Люди идут себе, никому я не надо. А я их вижу постоянно, открываюсь, в надежде на то, что я кому-то нужна. Они идут себе, а то и наступят и не заметят. Найдется конечно поранившаяся девочка, которая, чтоб унять боль, сорвет меня, наплюет в душу, но приложит к ране. Потом, как только станет легче, она выкинет меня. Я буду валяться, использованная, никому не нужная...
А когда я начну думать, почему она все-таки выбрала меня, когда вокруг столько красивых цветков, то пойму, что это случилось потому что оболочка этих цветков красива, но они не умеют лечить, исцелять. Они заняты только своей красотой.
Они многоразовые.
Но если взять глупый и открытый подорожник к себе и посадить в землю в горшке, поливать, говорить приятные слова... этот подорожник будет расти и без сожаления отдавать части себя, когда тебе это будет нужно. И, может быть, тоже когда-нибудь зацветёт...
Извините. Мне просто очень больно.