не цель и не средство.
ты не цель и не средство — ты мой личный повод
под седым небом марта, на нежность скупого,
каждый раз просыпаться в тяжёлых оковах
одиночества.
ты стреляла прицельно и, видимо, ты не
собиралась щадить. я в ответ – холостыми,
зная: этот порыв непременно остынет,
но не кончится.
я тебя хоронил прямиком на страницах
сотен книг, между строк, в днях, что шли вереницей,
и душа, отчего-то, давно не стремится
птицей ввы́сь лететь.
те, с кем я встречу зрелость – не станут заменой.
жаль, однако дойти до священных земель нам
нужно врозь. и, как снимок в альбоме семейном,
память выцветет,
но останутся числа, мотивы, предметы.
мы продлимся в картинах, в набросках, в приметах,
как и эта весна, эта ночь, город этот,
эта улица.
и, сквозь тысячелетия северный ветер
принесёт издалёка дыхание смерти,
а моя демонесса кинжалом повертит
где-то ý лица,
чтоб потом засадить его в шею с ухмылкой,
ведь всегда для своей демонессы я был как
жалкий мальчик, который влюблён слишком пылко —
и не более.
...боль кровавым цветком разрастается в горле,
но её не унять, не залить алкоголем,
ведь владычица боли со мной, и я болен,
и я бóлен ей.
2019.