со мной.
вспыхнув, пламя погасло тут же,
и, объятые колкой стужей,
мы окурки о сердце тушим,
чтобы стало чуть-чуть теплей.
а метель воет в ночь волчицей,
мне так хочется научиться
гематомами на ключицах,
отпечатками на стекле
и порывом, который спрятан
между строк – быть бессменно рядом.
это нечто сродни обряду –
ждать тебя здесь по вечерам.
в кожу намертво въелся запах
рук твоих. я смотрю на запад
и не знаю, что будет завтра,
и не помню, кем был вчера.
существуя в одном моменте,
упиваясь моментом этим,
вечный узник трагикомедий,
что написаны мной самим.
вечный пленник твоих запястий
и шальной неуёмной страсти,
над которой никто не властен,
мы – тем более, mon amie.
ведь в бреду восклицая имя,
я доселе живу одними
лишь мечтами. пусть тьма отнимет
всё, но искренность не сотрёт.
говорят, лучше не соваться
в мир пороков и девиаций,
но ты снимешь защитный панцирь,
игнорируя весь их трёп.
и нырнёшь прямо в омут, Боже,
становясь, вне сомнений, большим,
чем мой сон, если вовсе может
столь прекрасное быть не сном.
мы лежим на покатой крыше,
ты молчишь, учащённо дышишь,
от макушки и до лодыжек
преисполненная весной.
ты – тот самый порыв, что спрятан
между строк, я прошу: будь рядом.
это нечто сродни обряду –
без тебя – напиваться в ноль.
...в кожу намертво въелся запах
рук твоих. я смотрю на запад,
и плевать, что случится завтра,
если ты до сих пор
со мной.
2019.