мой позвоночник.
я семь месяцев тлею, кончаясь на голяках,
раны множатся быстро, а мне всё трудней скрывать их.
эта скорбная ноша ужасна и нелегка —
понимать, что ты утром проснёшься в чужой кровати.
понимать, что я утром проснусь, а вокруг притон,
эти девочки в платьях — красивые, но пустые,
эти мальчики в трипе, похожем на смерть, притом
на кошмарную смерть. и часы, что давно застыли
на двенадцати ровно — ни раньше, ни позже, ни
за секунду до чуда с небес, ни спустя секунду.
впрочем, чуду не быть. у тебя там постель, жених,
у меня — рюмка спирта – мой спутник и экзекутор.
впрочем, чуда здесь нет. впрочем, в бездну все чудеса,
лучше пусть будет жёстче, чем секс под химлом и водкой,
но однако, — правдиво. а то, что тебе писал,
позабудь навсегда, безразлично промолвив "вот как",
позабудь навсегда, по десятками своих лекал
создавая того, с кем разделишь все дни, все ночи.
эта скорбная ноша до одури нелегка,
и она очень скоро сломает мой
позвоночник.
2019.