•••
—
Нет поэта, что пишет счастливые строки,
И привычно уже, что исход там один.
Мы не немощны, просто уже не глубоки,
Да и в прошлое больше уже не глядим.
И художника нет, без грустных холстов,
Без безликих, холодных созданий.
Мы читаем не между строк, а между слов,
Этих нами забытых Московских изданий.
Мы забытые кем-то, не вами, наверное,
Те, кто вышел с вокзала на тихий перон.
Нам казалось, что жить уже не проблемно,
Почему же, мы кофе больше не пьём?
Нет компании? Знаю, поверь, так бывает,
Звук кипящей воды, прозвучит в тишине,
Нас за это...теперь уже не ругают,
А ты смотришь как спичка тлеет в огне.
Нет полностью счастливого на свете,
А если скажут, значит кто-то вам соврал
Мы выросли дворовой шайки дети.
И нет того, кто о счастье писал.