Брань Рифмоплёта

Прелой хвоей пахнет лес.
Хруст раздался под ногами.
Сосны держат свод небес,
Встав пред нашими глазами.

Что же вы, благие старцы,
Ничего не говорите?
От чего же наши братцы
Век должны лежать в могиле?

Тайну вы свою храните.
Наша жизнь идет, играясь.
Неподвижно вы стоите,
Из-за ветра лишь качаясь...

Что наш век идет на дно,
Вам, конечно, все равно...