Влажность

Он Смер­ти не ис­кал, увы,
Она са­ма наш­ла его,
Ос­та­вив за со­бой не­дуг,
Что на­зыва­ет­ся Лю­бовь.
Он по­нима­ет: нев­за­им­но,
И в лёг­ких как сор­няк рас­тёт
Бу­кет цве­тов, что неп­ре­рыв­но
Ще­кочет гор­ло и цве­тёт.
Он си­гаре­ту вновь за­курит,
Дым глу­шит этот аро­мат,
И ведь се­бя он толь­ко гу­бит,
Но нет уже пу­ти на­зад.
Ста­тей не­мало пе­реро­ет,
Сим­пто­мы раз­ные най­дет,
От это­го в гру­ди чуть но­ет,
Бо­лезнь ведь эта не прой­дет.
Врач толь­ко под­твер­дит сом­ненья:
На сним­ке в лёг­ких пе­лена,
Ему не нуж­но со­жаленья,
Внут­ри не­го цве­тов спол­на.
Он ку­рит дня­ми нап­ро­лет,
Дым по­нем­но­гу уби­ва­ет
Ту дрянь, что так лег­ко цве­тёт
В гру­ди его, жизнь за­бира­ет.
Ему ста­новит­ся лишь ху­же,
От каш­ля ад­ски брон­хи жжет,
Ка­сань­ем чь­их-то рук раз­бу­жен,
Они хо­лод­ные как лёд.

***

Бу­кет злос­час­тных не­забу­док
На се­ром мра­море ле­жит.
Так тяж­ко, по­мут­нен рас­су­док,
Но ухо­дить друг не спе­шит.
Он пом­нит всё: зво­нок средь но­чи
И хрип­лый го­лос. Ти­шина.
В тот день не смог сом­кнуть он очи,
Ка­залось, что сго­рел дот­ла.
Заль­ёт­ся гром­ким звон­ким каш­лем,
Друг мол­ча вып­лю­нет цве­ты,
«Те­перь и я? И что же даль­ше?»
В сле­зах шеп­нет ему: «Прос­ти».