Погибший
«Мама, я не вернусь домой,
Меня убили», –
Звучит как злая шутка, а ты сильный,
Веришь в лучшее и в громкий голос, раздающийся вдали.
Ты как болванчик головою вертишь,
Не видишь света и теряешь слёзы,
Но всем знакомым ты твердишь
О том, что жив он и вернётся, и всё бросаешь взгляды на часы.
«Мама, я быстро, мне ведь можно?» –
Спросил тогда и через час собрался.
Свет горел, был вечер, было поздно.
В последний раз с семьёю расставался.
«Мама, я буду скоро дома,
Осталась пара километров», –
Раздаются в голове его последние слова, зима
Опять кричит, пропущенными остаются несколько звонков.
«Мы выспались, поели и оделись потеплей.
Мы не спешим, ты мне поверь», –
Было несколько тогда смертей,
Их живыми не вернуть теперь.
Ужасная случайность,
Злой судьбы веление.
Его не в чем ведь винить
И нет у сердца его биения.
На столе его последний подарок лежит –
Баночка с мазью.
Её он маме отдал со словами: «Если вдруг что заболит»,
Теперь же прикрыта баночка чёрной вуалью.
080224