Эхо собственных мыслей

хоть минус семь, она — жара:
пальто, очки, каблук — беда.
как джентльмен: "выходят?" — "да",
хотя не я. шагнул — она.

на лужах лед — тряслись колени,
хоть солнце глянуло мельком.
дышать не мог: цветы сирени
вдруг распустились под мостом.

мороз кусал, но мне нет дела,
остался б просто так стоять:
смотреть ей вслед, но улетела,
сведя меня с ума опять.

одна лишь мысль — уже волненье,
оставит мне лишь вдохновенье
писать стихи, того не зная.
я погляжу чуть, не мешая?

29 сентября 2025