#8
Знаете ли вы чувство, когда все кажется ненужным, серым, тусклым? Когда вы сами видите в зеркале человека безнадежного, когда ненависть к самому себе смешивается с эгоистичной любовью, снова и снова заставляя чуствовать себя жертвой. Вы не виноваты. Это обстоятельства, семья, друзья, враги, день недели, фаза луны и много что еще. Но не вы, нет. Вы же не можете ошибиться. Верно?
Это вы называете разочарованием. В других, в мире вокруг. Вы считаете, что все вокруг на вас давит, разрушает, убивает, портит настроение, день, жизнь. А вы когда-нибудь задумывались о том, что ни что не может испортить вам ничего, если вы не хотите, чтобы это случилось? Вы считаете себя сильными людьми, приодолевающим жизненные преграды. Слабаки. Только и можете, что жалеть себя и выпрашивать жалость у других. Ваши депрессии и биполярные растройства в перемешку с шизофренией так раздражают. А вы видели настоящего психически больного? Настоящего шизофреника или человека, у которого действительно биполярка? Вы не видели и судите, не знаете и говорите. Больная фантазия, жажда крови, сломаная психика, что еще? Не думаю, что твой знакомый, говорящий, что хочет убивать людей, хоть раз видел труп человека в неестественной позе, вывалившиеся из распоротого живота кишки, изуродованное лицо с застывшей маской ужаса. Выдержал бы он такое зрелище? А как на счет того, что бы сделать это собственноручно, а после осмотреть себя в зеркало, свою испачканную в мелких багровых пятнах белую худи, свои пальцы, с уже запекшейся кровью под ногтями. Чужой кровью.
Этот мир разделился на две половины: жестокие убийцы и бедняжки-неженки.
Первые-ходят в черном, считая, что это их выделяет из толпы. Все во круг серое и черное, вы все равно варитесь в общем котле, ребята. Мечтают убивать, себя или других. Строят из себя жестоких людей с израненной душой. Але, харе страдать. И просто страдать и фигней. Половина из тех, кто рассказывал вам, что хочет совершить самоубийство, никогда его не совершат.
Вторые же, нежные цветочки. Их надо холить и лелеять, спасать от всех бед, защищать. А сами они будут сидеть на диванчике и болтать ножками, увлеченно рассказывая как к ним неблагосклонна этакая вредина жизнь.
Кроваво-алые розы с отравленными шипами, через чур завышенной самооценкой, манией величия и запоздалым переходным возрастом.
Вот кто вы. Давай, я жду твоих оправданий. Что? Ты не такой? У тебя в жизни случались дейсвительно серьезные проблемы? Какие? Парень бросил? Телефон разбился? Любимое платьице испортилось? Родители не понимают? Это конечно проблемы, да. Прямо умереть не встать. Что, уже думаешь о суициде? Слабак. И знаешь что, мне тебя жаль. Мне тебя жаль, доволен? Только помни, жалеют лишь бездомных собак в метро, да ободранных уличных котов.
Ты никогда не испытавал настоящей боли. Лишь фантомы, чаще всего и спроецированные твоим самолюбием. Ты оскорбляешь других, теша свое эго. Ищешь оправдание себе в сопливых стихах из сети. Неразделенная любовь, просто задолбала школа, родители не уважают твое личное пространство, с твоим мнением ни кто не считается-набери в поисковике и увидишь миллионы сайтов с бездарными стихами от таких же подростков-переостков как и ты. Вы не знаете, что такое боль. У тебя когда нибудь умирал человек, которого ты любил? Совершал ли он самоубийство? Умирал ли он по твоей вине? Видел ли ты своего друга, ежедневно уничтожающего себя, и понимал, что ты бессилен? Замечал ли ты за улыбкой твоего друга боль, плещущуюся в глубине его глаз, слышали ли немой крик о помощи в его "все хорошо" и понимал, что ни чем не можешь помочь?
Избалованные дети прогнившего насквозь двадцать первого века. Пропитанные жалостью к себе, вы ходите по миру без мира. Считаете себя правыми, искалеченными душами. Врете сами себе, доставляя боль всем вокруг, распространяя свой яд на других, заставляя их чувствовать себя обиженными, обделенными. Это болезнь. Она заразна и лекарства нет. Это рак, которому вы добровольно отдаетесь на растерзание, причитая, как не справедлива судьба. Вы-больные, которых пора бы уже поместить в изоляторы и дать спокойно умереть, утонуть, захлебнуться в своих псевдостраданиях. Вы-вирус, отравляющий других, который должны изучать в лабораториях, выискивая способы лечения. Вы-разнощики, мечущиеся от одного здорового к другому, отравляя, убивая. Гноящаяся рана планеты, зловонная черная вечно голодная слизь, заполняющая, обвалакивающая всех, утаскивая на дно, в свое нутро, в свой желудок, переваривая, растворяя в себе. Вы и есть боль.
Но вы оправдали себя своей ложью, закон над вами не властен. Вы ведь не можете ошибиться, верно?