Однажды я брошу

Я не легкоатлет,
Но всё время куда-то бегу:
От забот,
      от любви,
           от проблем,
                 от бед,
Под сияющим солнцем и даже когда кроссовки в снегу.

Я совсем не спортсмен,
И курю одну за одной.
Раз-
   два-
      три-
         и дыхание сбито совсем.
И уже далеко за 12, пора домой.

Говорят, что дом там, где душа,
но, боюсь, у меня ее нет.
Надо выйти
        во двор
             подышать,
но меня ждёт на улице дождь, их ждёт дома обед.

Цой был прав, и кончится лето.
Побегу и опять
          попытаюсь догнать, 
                     как дурак.
Но ведь если в кармане есть сигареты,
отчего же ладонь превратилась в кулак?