Лирический мусор. Анастасия Тень

Чужие

птицы уже летают,

над этим городом,

чужим,

увы.

Здесь все чужое.

Милая,

знаю,

когда-нибудь станешь чужой и ты.

Не надо иллюзий милая, я прошу.

Это комедия, сыгранная до дыр.

Пускай, я лишь одной тобою дышу.

Кто-то из нас,

вероятно,

остыл.