Не посвящу тебе ни строчки.

Крик.

Посуда.
Усталые стены,
Что с сочувствием смотрят на нас.
На руках синеватые вены
Окропили кровью палас.

Ночь.

Двадцатое.
Вторник.
Мысли
Не дают нам даже вздохнуть.
Если б только они не грызли,
Позволяли мечтать уснуть.

Тишина.

Утро.
Груда осколков.
Пятна крови.
Ветра вой за окном.
И измятая напрочь футболка
Чем-то схожа с моим лицом.

Стакан воды.

Засохшие слезы.
Что-то жжет изнутри.
Дрожь.
А на улице злые морозы :

- Не замёрз?

- Нет, а ты?

Ложь.