Моя Беда

дева что из под палящего молота выкована
стаканами хлыстала мою кровь как вино.
чья пылкая едкая дымная грива
снилась лишь мне и сценаристам немого кино.

из каменоломни в штольне до львовского бара
именно там встретились мы.
поэт лет тридцати без рабочего стажа
и дева из под пера для мечты.

мне тогда, вроде как не хватало экстрима,
а ты такая в кожанке - из себя вся.
полюбил сразу, честно скажу, не за красивые глаза,
она фигурой вышла из песни пламени и льда.

мы вместе строили жизнь вечно куда-то мча,
время тоже летело - ты постарела, фигура не та.
твоя пылкая, едкая, дымная грива потускнела
и ты покинув меня - умерла. moja bjeda.