Плохие стихи

Ах, Бродский!..
Как не хотела встретиться опять...
Чертовски.
Я не хотела с мыслью засыпать
О мелочном и невозможном;
О том, как старые костры,
Погасших душ плясали в хороводах...
По-прежнему дожди пестры,
Но как же угнетает непогода!
Но где же звуки?
Их нет, и не нужны мне звёзды,
Что у тебя в карманах
Горят и обжигают руки...
Прохладно.
Где свежий ветер, что потоком взорвётся, не заметив сроков?..
Он не увидел, что-же, ну и ладно...
Ветер!
Мне ветер, в волосы ворвавшись,
Запутается снова в мыслях...
Не спится.
Он злится, снова рассекая глазами мой туман!
Не важно...
Мне страшно! Мама! Как мне страшно!
Забыть